Gedichte über den April - Seite 7

Wann hat es das jemals gegeben?

Im April schon zwanzig Grad –
Wann hat es das denn je gegeben?
Vertrocknet Blüten, frühe Saat,
Wald bangt jetzt um sein Überleben.

Den Schnee kannte doch der April,
Wechselt' mit Sonne sich dann ab,
Wusste ja niemals, was er will,
Doch bracht' das Jahr er frisch auf Trab.

Jetzt jagt ein Hoch das nächste,
Die Sonne heizt schon mächtig ein.
Es ist, als ob der Himmel hexte
April mit einen Dauerschein.

Wind trocknet nun zusätzlich aus
Die Wälder, wo es wieder brennt,
Und Feuerwehren rücken aus,
Wie man von früher das nicht kennt.

Wo ist Aprilfrische verblieben,
Das Kühle hin zur Blütenreife?
Ist sie uns denn nurmehr geblieben
Als Werbetext – für eine Seife?


©Hans Hartmut Karg
2020

*

Nachrichten geschaut,
Corona-Pandemie.
Schlafen gelegt.

Frittierfett brodelt,
keine Berliner
im Topf.

So viele Teiglinge,
nicht gebacken.
Kirmes fällt aus.

Aufgewacht,
kalt abgeduscht,
weiter geschlafen.

Frittierfett brodelt
einsam im Topf.
Ofen abstellen!

So viele Teiglinge
ungebacken.
Gedankenkarussel.

Wach geworden,
Kaffee gekocht.
Nachrichten geschaut.

Kühllaster mit Toten,
Neu-Infizierte...
und ich esse ein Tuc.

© Sabine Brauer

Die Weber in Schlesien waren eine Macht,
die Webstühle liefen bei Tag und bei Nacht.
100 Jahre getreten mit fußeigener Kraft,
dann wurde Dampfenergie oder Strom angeschafft.
Der Webstuhl hat ein Oberbett
und in gleicher Art ein Unterbett.
Jedes aus vielen Fäden besteht,
um deren Verbindung sich alles dreht.

Sich zugleich eines hebt und eines senkt,
das Schiffchen einen Querfaden dazwischen drängt.
Und der Webstuhl zieht in seinem Bette,
das fertig gewebte, genannt die Kette.
Das Schiffchen, mit stählernen Spitzen,
muss ständig hin und her nur flitzen.
Es schießt dahin auf einer Geraden
und zieht dabei den bindenden Faden.

Das Schiffchen saust, von hier nach dort,
und manchmal ist es plötzlich fort.
Wird es nicht richtig aufgefangen,
ist es seinen Weg weiter gegangen.
Manch Schiffchen gab der Wand ein Loch
oder sauste durch das Fenster noch.
Ich sah auf der Straße Frauen im Kittel,
die suchten das wichtigste Arbeitsmittel.

Man fabulierte gern vom Webergeist,
der oft sich von der Kette reißt.
Im Eulengebirge, Teil schlesischer Berge,
schob man es gern auf Rübezahl und die Zwerge.
Das Weben war zwar Arbeit, Wissen und Macht,
doch hat die Politik die Fehler gemacht.
Eines Tages sind die Webstühle stehengeblieben,
denn man hat ganz Schlesien vertrieben.

Wer ahnte, dass die Heimat für immer verkommen,
hat seine Schiffchen vorsorglich mitgenommen.
Und bald sah man mit alten Spitzen
Schiffchen auf neuen Webstühlen flitzen.
Man redete noch lange vom Schlesischen Weben,
doch Brandenburgs Stricker erweckten Stoffe zum Leben.
Meist Vater webt und Mutter strickt,
das Schiffchen schwebt, die Nadel knickt.

Der Faden doch bei beiden reißt,
auch wenn er anders heißt.
Mit spitzen Fingern man sich schindet
bis ein Knoten dann verbindet,

08.08.2020©Wolf-Rüdiger Guthmann

Er zieht laute, schwarze Kreise,
denn er kann nich gut auf leise
und unauffällig ist auffäliger Weise
nun mal nich sein Ding.

Reißt das Lenkrad in die Gegenrichtung
und hofft immer auf Vernichtung
größtmöglicher Schaden,
Mr. Reifenquietschaaas Waffen
sind am Mann und immer geladen.

Gummi brodelt auf heißem Asphalt
Blut kocht, seine Hände schweißig-kalt
überschminkte Mädchen auf der Rückbank
werden von ihm gut betankt.

Ein dunkles Geheimnis steckt in seiner Brust.
Doch keiner hat je davon gewusst,
dass Mr. Reifenquietschaaa schon als Kind
sich kleine Clowns zum Frühstück nimmt.

Gegen die Trauer und die Trübe verbaute er sich in ner Lüge.
Sein Herz quietscht heut noch laut vor Freude,
rast er durch Straßen voller Leute.

Die Clowns im Kofferraum versteckt,
immer mal einen weggesnact,
damit das Quietschen nich verstummt,
wenn in Mr. Reifenquietschaaas Herz die Trauer leis ihr Liedchen summt.