Gedichte zu Weihnachten - Seite 158

Ich kann nicht sagen, dass es mir Gewohnheit wird
am Tag vor Heilig Abend jenen Friedhof auszusuchen,
zu dem in meiner Heimatstadt zurückgekehrt,
ich auf dem Hauptweg sinnend gehe unter Buchen.

Ein weißes Leichentuch aus ungezählten Schneekristallen
bedeckt die Gräber, dacht die Kreuze, Totensteine.
Lautlos mein Schritt. Der Schnee verschluckt sein Hallen,
der Friedhof – menschenleer, ich fühle mich alleine.

Mein Blick fällt auf die Reihengräber mit dem Ehrenmal.
Die Toten, russische Gefangene, wie zu lesen,
die vor den Toren meiner Stadt getötet und verhungert unter großer Qual,
in fremder Erde preisgegeben dem Verwesen.

Sie liegen dort fast Seit´ an Seit´, wo vielleicht ihre Peiniger begraben.
Die Schicksale verschieden - doch im Tod sich nunmehr gleichen.
Verdrängt die Taten, derer, die mit Schuld beladen,
vergessen jene, die die namenlosen Opfer waren und deren
Knochen hier verbleichen.

Es drängt ein Bild sich auf von Russlands Weiten,
das ähnlich ist, wie man es mir geschildert;
mit Hunger, Elend, Tod – genau zu diesen Zeiten,
durchlebt, erzählt, in Dokumenten reich bebildert.

So modert Irrsinn auch von „Tapferkeit und Führerwahn“
in frostiger Erde auf der Krüppelbirken stehen.
Im Frühjahr, wenn die Erde bricht, bricht sich noch lang
nicht die Erkenntnis Bahn,
dass Krieg und Völkermord ein unverzeihliches Vergehen.

Der Abend naht und Dunkelheit der Nacht
steht vor dem Tag, an dem der Christ, der Heiland ward geboren.
Man sagt, er hat das Heil in unsere Welt gebracht,
doch klingt ein Wort wie HEIL als Hohngelächter meinen Ohren.

Für ein paar mahnende Worte sollte noch Zeit sein

Herum ist bald das alte Jahr,
das vor kurzem noch ein Neues war.
Zwölf Monate ist es jetzt erst her,
da sangen wir von neuer Mär,
(die neu schon lange nicht mehr war,
denn viele singen´s jedes Jahr)
und glauben an den Weihnachtsmann,
der - wie in der Kindheit - alles kann!

Er macht die Armen reicher,
die Harten macht er weicher.
Die Rentner macht er älter,
das Klima wieder kälter,
Gehälter lässt er steigen,
und Mut gibt er den Feigen.

Und geht es uns dann doch ´mal mies,
dann zeigt er uns das Paradies:

Ganz tief hängt er die Trauben,
damit wir auch im nächsten Jahr...
.... wieder an ihn glauben!

Übungsstunde mit der Flöte
Ich übe für das Weihnachtsspiel.
Mir zu Füßen da liegt Denny,
dem armen Kerl wird es zuviel.

Die Musik dröhnt in den Ohren,
drum rächt sich dieser kleine Mann.
Bei dem nächsten falschen Tone
da fängt er zu „singen“ an.

Ja er heult aus voller Kehle.
Fragend schaut er: Hörst du zu?
O welch schreckliches Gejaule!
Wuhuhu, wuwuhuhu!

Übungsstunde abgebrochen,
doch von Herzen froh gelacht.
Dies Konzert, so schrill es tönte,
hat mir dennoch Spaß gemacht.

© Sabine Brauer