Gedichte über Vergangenheit - Seite 81

Bei einem Spaziergang habe ich gesehen
sehr alte Weiden am Wegesrand stehen.
Ihre Stämme krumm, hohl und gespalten
können sie sich dennoch aufrecht halten.

Die Hohlräume bieten schon lange Quartier
für allerlei wildlebendes Getier,
sie somit dem Bestand von Arten nützen,
sind darum auch besonders zu schützen.

Auch vom Menschen wurden die Weiden genutzt,
haben sie dazu regelmäßig gestutzt,
um dann aus den biegsamen Ästen
unterschiedliche, stabile Körbe zu flechten.

Korbmacher hat man diese Menschen genannt,
gehörten zu einem eigenen Berufsstand.
Doch in unserer schnelllebigen Zeit
geriet dieses Handwerk in Vergessenheit,

denn als der Kunststoff eroberte die Welt,
wurden auch Körbe daraus hergestellt.
Gelegentlich man nur auf Märkten sieht,
wie jemand das alte Handwerk ausübt.

So endet jede Reise

Erwartungsvoll stehen sie da,
Empfangen ihre Lobeshymnen,
Weil man Erfolg bei ihnen sah –
Fernab widerbörstiger Erinnyen.

Gespräche vertraut, wie eh und je,
Sie haben uns sogleich erreicht:
Die Kindheit ist ja wie ein Schnee:
Nichts der Erinnerung entweicht.

Und doch wissen die Beteiligten:
So endet eben jede Reise,
Selbst wo dies in Geheiligtem,
Schwinden Erinnerungen leise.

Was einmal war, das kommt nicht mehr,
Ein Irrtum ist niemals ausgeschlossen.
Das alles bleibt für mich ganz allein,
Vergangenheit ist zementiert gegossen.


©Hans Hartmut Karg
2023

*

In die Jahre gekommen, staubig und alt,
sie nun vor mir liegt, ein Seufzer entrinnt,
viele Jahre, die Zeit an ihr genagt,
jegliche Melodie für immer versagt,

so sie vor mir liegt, tut sie mir leid,
spröde geworden ihr hölzernes Kleid,
hat gespielt unzählige Stunden,
leidet an nicht heilenden Wunden,

klagt mit krächzenden Tönen,
vom permanenten Müde werden,
einst glänzend und schön, wie ein Freund
in den Armen des Geigenspielers lag,

hat verzaubert mit weichem Strich,
mit den Jahren ihr Antlitz verblich,
brachte Herzen leise zum Schwingen,
der Körper, ein Riss, genau in der Mitte,


zwei Saiten porös, durchgerissen,
haben aufgehört lieblich zu klingen,
der Bogen tat den letzten Versuch, strich
mit Gefühl über verbleibende Stränge,

entlockte keinen Klang, nicht einen Ton.
die alte Geige brüchig und traurig anzusehen,
hatte ihre Zeit, die längst schon Vergangenheit,
bekam ein neues Kleid, hängt an der Wand
geht mit Würde in den Ruhestand!

© Soso

Weißt du ihn noch? Unseren Traum?
Den Mensch zu heilen, auf dass er gut endlich werde.
Doch nichts heilt die Gier nach Macht,
Was ist schon Gut? - nun weiß ich's nicht mehr...

Erinnerst du dich? Ich wollte die Welt malen,
in bunte Farben, die ein jedes Herz zu berühren vermag.
Doch das graue Herz regt sich niemals.
Nicht für mich, weder in euch, weder in mir.

Denkst du an damals? - als wir von Macht träumten,
mit der wir die Konflikte dieser Welt lösen würden?
Nun reden ich das nur noch klein,
nenne es kindliches Geschwätz.

Sag, was bewegen meine Worte in hunderten Gedichten,
als das Gefühl in mir, mich nicht weiter bewegen zu müssen?
Weiß nicht um eine Seele, die ich durch digitale Buchstaben
hab erretten können.

Im Gegenteil: die Worte sind getränkt im Gefühl von Zweifel
und Selbstleid. Damit gewinn ich keinen Oscar.
Ich kann unsere Träume nicht für dich mit verwirklichen,
jetzt, da du nicht mehr bei mir bist.

Ich lege stets meinen Kopf auf den Grund in der Hoffnung,
du würdest aus der Erde zu mir sprechen.
Jage dir nach in jeden Traum, doch am Ende schweigst du,
schenkst mir bloß dein sanftes Lächeln.

Dann erwache ich, suche eine neue Vision, in einer Welt
der unerfüllten Wünsche.
Schon Lange weiß ich nicht mehr, wen ich verfluchen soll,
allein, weit entfernt von all unseren Träumen.

Es tut mir leid Papa, ich konnte niemanden heilen,
tut mir leid Vater - konnte nicht malen,
konnte keinen retten und bewahren,
konnte nicht tun und nicht mal mehr daran glauben,
was du in einer anderen Welt mir sagtest.

N.Fender