Gedichte über den Tod - Seite 36

Die Urgroßmutter sank in Mittagsschlaf,
ich unter ihrem Bett versteckt, still lag.
Ich kitzelte sie frech am rechten Fuß
gespannt darauf, dass sie, konfus,

in Angst und Schreck, aus dem Traum nicht findet
und denkt, dass ein böser Geist sie schindet.
Doch plötzlich guckt sie unters Bett –
Nun war es ich, die ganz erschreckt,

zum ersten Mal, das Alter vor mir sah!
Und plötzlich war der Tod mir greifbar nah.
So viele Runzeln im Gesicht
sah ich noch nie – bis dahin nicht.

Mir war, als spräche tief aus ihr der Tod,
der heimlich lange schon in ihr gewohnt.
Mich schauerte die dunkle Angst,
dass er aus ihr heraus jetzt sprang,

um sich in mir kalt einzunisten,
weil er verpasste Sterbefristen.
Drum lebte sie fast hundert Jahr,
nichts krümmte ihr ein einz’ges Haar! 

Ich flüchtete vor Tod und Teufel
und hatte lange meine Zweifel,
ob er nicht lauert in dem Bett,
vielleicht sogar in dem Versteck.

Von Urgroßmutter blieb ab jetzt ich fern,
und hatt‘ sie doch aus ganzem Herzen gern.
Sie starb ganz still, sie schlief einfach nur ein.
Da ahnte ich: Tod kann Erlösung sein.

Wo warst du, als die Türme brannten?
Was weißt du noch von diesem Tag?
Das New York, das wir damals kannten,
in Rauch und grauen Trümmern lag.

Der Terror zeigte uns sein Grauen,
brachial mit ungeahnter Kraft.
Der Himmel klagt, in den wir schauen,
wo rauchend nun die Lücke klafft.

Wo warst du als die Türme fielen,
warst du geschockt und hast geweint?
Was blieb von all den hehren Zielen,
hat uns die Zeit danach geeint?

Förderten sie nicht das Verderben,
das diesen Tod, dies Leid gebracht?
Warum mussten dreitausend sterben?
Was hat nur diesen Wahn entfacht?

Was wurde durch die Kriege besser,
die dieser Anschlag löste aus?
Die Welt hat viele Menschenfresser
auch hier bei uns, sind sie Zuhaus´.

Was schuften wir durch unser Handeln?
Ihr Terror tötet immer noch.
Nichts tat zum Besseren sich wandeln,
was bös´ aus ihrem Geiste kroch!

Seelen von Zorn und Wut vergiftet,
die Herzen voller Scherz ertränkt.
Kein Wort, das etwas Frieden stiftet!
Kein Geist der an das Morgen denkt!

© Hansjürgen Katzer, September 2013

herbstfarben ist sie
bunt wie ein blatt
verschlissen

du nahmst sie mit
nur das von mir
wir liebten sie

sie gab dir heimat
auf deiner reise
in die welt

luftdicht verpackt
ist sie jetzt
heimat mir

und ab und zu
ein duft von
dir -

mehr blieb mir nicht
er muss noch
lange halten

*an meinenen Sohn Danjar