Gedichte über den Tod - Seite 29

Nun steh' ich hier
Am Abgrund des Weges
Ich hab Angst dass ich verlier
Meine Hoffnung des Lebens

Es ist nicht allzulang her
Da war ich noch im traumlosen Schlaf
Es gab kaum Sorgen im weiten Meer
Und mein Verstand der war ganz brav

Der Weg führt über viele Schluchten
Wo es überall gibt Brücken
Gebaut aus der Kraft des Lebens
Genährt am besten aus der des gartenedens

Doch vor nicht allzulanger Zeit
Da gabs den ersten ungeseh'nen Schlag
Es folgten viele weit're in der Zwischenzeit
Der wohl schlimmste an jenem verflixten Tag

Der Weg führt über viele Schluchten
Wo es überall gibt Brücken
Gebaut aus der Kraft des Lebens
Nun genährt aus den Schicksalsschlägen

Es ist nicht des Arztes Wort
Was mich könnt' treiben zum ew'gen Ort
Sondern des Wortes zukünft'ger Angst
Vor der du 24/7 bangst

Ich steh über einer noch frühen Schlucht
Die Substanz der Brücke bröckelt
Von unten aus der Tiefe versucht
Eine rettende Hand ganz abgemerkelt
Stärker zu sein als jene von oben
Getränkt von der Unglücklichkeit Drogen
Um das Rad des Lebens weitergehen zu lassen
Und nicht zu verblassen

Doch es wird immer schwerer und härter
Zu nähren die letzte Hoffnung der unt'ren Hand
-Aber manchmal da flammt nochmal auf
Das nun beängstigende schöne Gefühl
Oft sofort erschlagen von des Kreises Teufelslauf
Welches in der Kindheit noch unbelastet gefiel -
Ich merk wie dumm es ist
Dass es bald verhaucht.

Dieses Mal sollte es gelingen,
diese Zeilen mussten es einfach bringen.
Viele Jahre schrieb er schon,
nichts war gelungen davon,
was einen Verleger in Wallung brächte,
schrieb Tag für Tag und auch die Nächte.

Er wusste, einmal war es so weit,
lange war er schon für den Erfolg bereit.
Er schrieb sich die Finger wund,
vergaß das Essen, lebte ungesund.
Bald sind alle Seiten voll geschrieben,
die Leser werden es lieben.

Sie spüren die Energie, den Schweiß,
den er hineingesteckt und den Fleiß.
Von Leidenschaft, Liebe und Hass,
schrieb so, dass es ihn fast zerfraß,
mit Betrug, Mord und Verderben,
hat er die Blätter vollgeschrieben.

Eine Flasche Wein noch, auch ohne Glas,
er schrieb und schrieb ohne Unterlass
er war besessen von dem Gedanken,
nichts konnte ihn mehr ablenken.
ein Werk zu verfassen,
dass andere Schriftsteller erblassen.

Bald, bald ist es geschafft,
da fehlte nur noch eine Kleinigkeit,
er grübelte und trank den Wein,
nur er konnte noch helfen, allein.
Die Gedanken flogen nur so herbei,
er schrieb die letzte Seite, es war vorbei.

Er nahm die Seiten zusammen,
diese Hürde war endlich genommen,
schwebte in einem Zwischenraum,
umhüllt nur von dem einen Traum.
Am Morgen man ihn auf seinem Stuhl vorfand,
mit einem Lächeln und den Seiten in der Hand.

Sein Traum, ein Bestseller zu sein,
wurde wahr, in der ganzen Welt sogar,
die Verleger rissen sich um ihn,
bedauerten zu tiefst, was gescheh'n
er hatte um sein Leben geschrieben,
ein Werk, das bis heute in den Köpfen geblieben.



11.03. 2020 © Soso