Gedichte über Philosophie - Seite 123

Es war eine Katze, britisch-langhaar,
sie brachte den Besitzer der Verzweiflung nah,
sie stand immer zwischen drin und draus,
ihre Entscheidungslosigkeit machte den Unterschied aus,
am St. Nimmerleinstag ging sie schließlich raus.

Dass Denken der Anfang sei
ist ganz wie Einsiedelei.
Was kommt heraus, wenn ich sag‘
„Ich bin“? Was ist hier der Ertrag?

Doch immer nur: Ich, Ich, Ich!
Woher der Bezug auf mich?
Mehr muss doch sein als Denken.
Denken kommt aus dem Schenken.

Geschenktes Denken verdankt sich.
Grund ist eine Quelle, nicht Ich.
Quellgrund des Seins – Wahrheit des Seins.
Überschritten wird hier jedes meins.

Was größer ist als mein Ich,
ich möcht‘ es sehen im Licht.
Doch dunkelt es als Entzug.
Wer sagt, er kennt es: Betrug.

Es geht immer weiter,
ist wohl auch gescheiter.
Das Leben allein,
muss wohl so sein.

Es hält nicht an,
was auch getan.
Es - das Leben,
will weiter geben.

Schmetterlingsessenz
Farbenfrohe Urbilder
warten auf Entbindungsprozesse,
wie Geister im Einmachglas aufs
Himmelsfliegen