Gedichte über das Naturreich - Seite 62

Bachlauf

Leise ist es zu hören
Das Murmeln, das Plätschern
Dein Lauf über die Steine
Moospolster und Algen darauf
Ruhig fließt du weiter
Mäandernd durch die Wiesen

Am Bachrand die Wasseramsel
Jetzt hüpft sie vergnügt von Stein zu Stein
Immer wieder ihren Schnabel
Eintauchend ins eiskalte Nass
Weiter auf deinem Weg
Mit deinem kristallklaren Wasser

Zeigst dich jetzt sehr verjüngt
Da und dort lachende Kinder
Auf der Wiese spielend
Einige versuchen eifrig
Deinen Lauf zu stauen
Doch lässt dich nicht zwängen

Schlängelst dich vorbei
Entlang den Schönheiten der Landschaft
An Sumpfdotterblumen, Mädesüß und Bachnelkenwurz
Ein Farbenspiel in Gelb, weiß und rotbraun
Der Eisvogel in seinem kobaltblauen Kleide
Jetzt in der Sonne schimmernd im kräftigsten türkisblau

Da noch der Feuersalamander
Leuchtet prächtig in schwarz gelb
Die Wasserasseln mit ihren Beinkrallen
Halten sich an Steinen und Pflanzen fest
So fließt du ruhig weiter, nimmst stetig deinen Weg
In deinem natürlichen Lauf

Deine vielen bunten Steine, teilweise
Vom vielen Wasser rund geschliffen
Die Natur in dir und um dich
Zeigt sich von ihrer schönsten Seite
Schenkst Lebensraum für Tiere und Pflanzen
Labsal für den nach Ruhe suchenden Menschen

Aber... leider bist du durch Menschenhand
So arg geschunden und zerstört
Dass all deine Schönheiten nur noch
Ein Abglanz dessen sind, was war
Dass du nur noch träumen kannst
In deinem natürlichen Bett zu fließen

© Ingelore Jung
2013

Am Ende des Regenbogens, getränkt in salzarme Göttertränen, Hoffnungsfunke, der in verwunschenen Sonnenblumenaugen versinkt, unter schlotternden Achseln verschimmernder Schneegipfel, blutarm wimmert dort nackt das graue Lächeln der Rüsselriesen.

Ins Staubreich des Schwermuts gedrängt, im letzten Augenblick sich noch einmal sicher wähnend, die ins Taufwasser Gefallenen, die nur noch als Schnitzerei, Skulptur und Schmuck uns begrüßen.

Träge und getrieben von Furcht folgten sie der uralten Spur, zu den trüben Quellen, aus der sie jetzt nicht mehr trinken können, an ihren Ursprung, der Ort da Elefanten tanzend klagen. Sie flüstern von nun an durch die Rüssel.

Sie schneiden sich selbst ins Mark, ihr Blick an der Wasseroberfläche ist unter der schier unendlichen Last jetzt noch unerträglicher, stärker gebogen als der Rücken, wie untröstlich - im Unterton die Beschwerde,
„Luft und Erde, bleibt nicht hier, wir müssen verbluten!“

Sechs Tonnen Gewicht, viel schwerer wiegt die große Schuld, derjenigen, die wach im Töten um des Töten willens, Stoß um Stoß, die seit Jahrtausenden nach dem Schicksalsgold jagen.

Durch Schlacke und Schlamm, auf Zehenspitzen, in der Hitze des Wandels gebären sie nicht mehr, denn es fehlt an den wässernden Tiefen, so falten sie die Ohren zum Kreuz, stöhnen ihr Amen und kein Trompeten. Ihre schamhafte Haut schält sich mehr und mehr, bis die Geier nicht mehr über sie kreisen.

Es sind Elefantinnen - ihre Tränen sind heiß vor Wut.



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 06.02.2017)

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