Gedichte über das Naturreich - Seite 57

Ich finde Halt in der Natur,
und jeder Baum ein Weggefährte.
Ich richte mich nach seiner Schnur,
er richtet sich nach Mutter Erde.

Wenn eine plumpe Hummel fliegt,
kann ich den Vorgang gar nicht glauben.
Jedoch sie summt und ist vergnügt,
und nichts kann ihr die Ruhe rauben.

Die Blüten eine wahre Pracht,
und mannigfaltig deren Wunder.
Und jeder Grashalm singt und lacht,
im Juni lächelt der Holunder.

Die Streuobstwiese ist ein Kick,
sie kann mir die Erfüllung geben.
und wer dort wohnt, empfindet Glück,
und keiner will woanders leben..

Es scheitert oft mein Sachverstand,
er weiß nicht viel vom Eichelhäher,
doch die Natur, das ist bekannt,
die bringt mir diesen Vogel näher.

Roman Herberth

Ob in Bayern, Preußen oder Sachsen,
wenn man auf dem Lande wohnt,
hört man, dass die Steine wachsen,
weil ein Steinbeißer dort thront.

Wer früher Landwirt war gewesen,
kennt das noch aus seiner Zeit,
man musste ständig Steine lesen,
das war schwere Feldarbeit.

Nach dem Pflügen und dem Eggen
konnte man das Wachstum sehen,
musste dann die Steine trecken,
meist bis an den Feldrand gehen.

Kleine Brocken wie Kartoffeln,
gab es stets fast hundertfach,
große Felsen zwischen Stoppeln
lagen tief, aber auch flach.

Keiner konnte uns je sagen,
wie es diese Teile machen,
dass sie nach Pflug und Eggen Tagen
wieder in der Sonne lachen.

Ich weiß nur aus der Geschichte,
schon beim Pyramidenbau
nutzte man Sand und Gewichte.
Die Ägypter waren schlau.

Wenn jemand von euch damit spielt,
sich im Fitnessraum zu schaffen,
dann kann er Steine lesen, ganz gezielt,
und ich brauch nur noch zuzugaffen.

21.11.2015 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Regen fällt im Januar
vor schmutzig-trüben Scheiben.
Der Schneemann war zum letzten mal
zu Gast, er kann nicht bleiben.
Wir liefen einst in stiller Nacht
auf glitzernd weißen Straßen,
die Schlittschuhbahn wo Unbeschwertheit
lachte - jetzt verlassen.
Ein Mann brach ein im Eis des Sees.
Ein warmer Sturm tobte im Park.
Sein Schrei ging unter im Getös'.
Ein Fisch war bei ihm als er starb.

Regen fällt im Januar
am Bergmassiv auf blanke Felsen.
Palmen wiegen sich im Tal
wo Möwen mit Flamingos stelzen.
Das Hotel ist feucht, steht leer,
und in den Zimmern wachsen Moose.
Am Empfang liegt faul ein Bär,
doch vom Portier nur noch die Hose.
Aus den Fluten brauner Flüsse
schauen Kirchturmspitzen raus.
Am Äquator schwarze Wüsten...
der Mensch - bedrohte Art - stirbt aus.

Regen fällt im Januar
durch zerbrochene Scheiben.
Der Schneemann war schon lange nicht
zu Gast, und so wird's bleiben.
Jetzt geht's hinaus zu den Planeten,
zu neuen Welten bläst das Horn.
Doch wo auch immer wir betreten
die nächste, es beginnt von vorn.
Ein letzter Kuss, Mütterchen Erde,
unser Verstand ist messerscharf.
Tief haben wir in dich gestochen -
ein letzter Kuss, nun schlaf.