Gedichte über Lustiges - Seite 581

Hormone tanzen Cha Cha Cha
bei einem frisch verliebten Paar.
Der Tango naht mit Riesenschritt,
reißt sie im Liebestaumel mit.

Beim Rock’n Roll geht‘s richtig ab,
die Luft zum Atmen wird schon knapp…
Beim Samba rufen sie :“Olé!!“,
doch irgendwann – da schmerzt der Zeh.

Nun wird es Ihnen doch zu viel,
der Wiener Walzer kommt ins Spiel.
Die Leidenschaft hat sich gelegt,
wird im dreiviertel Takt bewegt…
Doch dann ist selbst der Walzer Schmus,
sie tanzen ab und zu den Blues.

Dann steht das Tanzbein völlig still,
weil man nicht ewig „tanzen“ will.
Nun seh’n sie still der Jugend zu,
die Tanzstunde verging im Nu…

Gerade gestern ist es mir aufgefallen,
bei den meisten Menschen, Gottlob nicht bei allen,
sind sogar tagsüber die Augen geschlossen;
die verträumen ihr Leben, und da hab ich beschlossen,
dagegen muss etwas getan werden.
Für die vielen Tagträumer hier auf Erden,
für diese vielen fast schon Blinden,
würde ich einen Super-Wecker erfinden.
Und zwar müsste der solchen immensen Lärm machen,
dass er solange nervt, bis sie erwachen.
Ich habe nun wirklich nichts gegen das Träumen,
aber wer Tag und Nacht schläft, muss das Leben versäumen.
Wer selber wach ist kann es mir bestätigen,
Leben, das heißt doch sich aktiv betätigen.

Also hab ich mich daran gemacht,
und mir diesen Wecker ausgedacht,
der sollte wecken immer wieder und wieder,
ich selber aber wurde immer müder und müder—
bis ich selbst nicht mehr wachte sondern schlief,
und in meinem Traum bekam ich einen Brief!
Absender war ein gewisser „Gott“,
und der befahl mir aufhören! Und zwar sofort!!
Er wäre wegen meines Weckers in höchsten Nöten!!
Ich würde die meisten Menschen damit töten!!
Es gäb eine Gruppe, die träumt und dann noch die Wachen.
Aber die größte Anzahl würden andre ausmachen,
und deren Beachtung hätt ich beinah versäumt:
Die meisten Menschen werden nämlich nur geträumt!!!!
Und sollte ich jetzt meinen Super-Wecker erfinden,
dann müssten die dahinten alle--- verschwinden!!

Und da erkannte ich, ja, so ist das Leben,
na ja, da lass ich meine Erfindung eben.
Aber reizt mich nicht zu sehr, ihr fast schon Blinden,
sonst lass ich euch doch noch alle verschwinden.
Don

Ein Taxi wurde einmal bestellt.
Es kommt vorgefahren und hält;
Und der Fahrgast steigt ein, nennt sein Ziel
Maienweg zwei, das ist’s wohin er will.
Der Fahrer schaltet den Zähler ein,
und auch das Radio, als wär er allein.
Zwischen Fahrer und Gast wird nichts gesprochen.
Beide schweigen ununterbrochen.
Der Fahrer macht irgendwann
gedankenverloren ‚ne Zigarette an,
von hinten kommt der Fahrgast an seine Schulter dran
Darauf legt der Fahrer ‚ne Vollbremsung hin
Und rennt weg vom Auto nur irgendwo hin.
Die Zigarette liegt längst auf der Straße
Seine Panikattacke hat höchste Ausmaße.
Und dann kann man sehen,
er bleibt plötzlich stehen
wischt den Schweiß vom Gesicht.
Er kommt ruhig zurück und rennt auch nicht.
Er steigt ein und fährt ruhig weiter
Und der Fahrgast sagt lächelnd, ein wenig heiter
Ich wollte mich auch an der Zigarette laben
Und wollte von ihnen nur Feuer haben.
Ach sagt der Fahrer so schlimm ist das nicht,
mein voriger Job fällt da nur ins Gewicht
und ich hab die Umstellung noch nicht geschafft.
Ich hab früher im Auto ständig gepafft.
Meinen vorigen Job kann ich nicht anklagen,
aber ich fuhr jahrelang nur ‚nen Leichenwagen.
Don Juni 2011

Es lechzt vor Durst, tritt aus dem Hain,
der Leu und strebt zum nahen Born.
Azurn das Firmament im Mond
des Heus, doch frisch wie neugeborn
fühlt sich der Leu, dem Lebenssaft
schenkt dieser Quell vorm grünen Tann
- wie auch dem Odem – linden Lenz.
Da schleicht ein Aar sich scheel heran.

Die Fittiche eng angelegt,
verharrt der Kämpe vor dem Bronn,
gebeut dem Leuen Fleuchen, der
peitscht mit dem Schweif und läuft davon.
Jetzt nähert sich in großer Eil,
doch voller Anmut, Adebar.
Er steht im Ruch Poet zu sein
und eine Zähre dräut dem Aar.

Der Storch, ein Barde von Gegleiss,
berichtet von der hehren Maid,
die dem Gesponst gefallen wollt
im Holdsein und in Lauterkeit.
Vom Nachen spricht der Vogel dann,
den Rosse das Gestad entlang
am Strome ziehn, ein Ferge füllt
den Weg zum Port mit Minnesang.

Auch wider jede Irrsal reimt
der Storch. Zephir weht her von Süd.
Der Aar verspürt kein Arg, verfällt
in Schlummer, Poesie macht müd.
In diesem Augenblick, dem Nu,
ertönt vom dustren Hage her
elysischer Gefilde Chor.
Doch dies ist eine andre Mär.