Gedichte über das Leben - Seite 473

Gehe mal ins Heim für Senioren,
dort sitzen Menschen aller Sorten.
Vom Autohändler, Zugegfrau und Professoren,
alle waren mal verliebt, bis über beide Ohren.

Gefühle auch heute noch bis in die letzten Poren,
nicht nur von Liebe, sondern der Schmerz hat sie erkoren.
Werden liebevoll gepflegt von den Junioren.
Warten aufs Sterben, stehen vor den Todestoren.

Viele hoffen auf ein neues und besseres Leben,
möge Gott es ihnen und später auch uns geben.

Er ist sein eigener Glaubenskrieger.
Er ist sein eigener einsamer Sieger.
Er ist sein eigener Jäger, seines Ekelerregers.
Er ist sein eigener Ableger, seines geistigen Kleingeistes.

Er ist der Verleger seiner eigenen Tieffliegerkarriere.
Und er ist so stolz.
Stolz auf sein Herz aus Holz.

Gruselig das Felsengrab,
Tropfgeräusche, wer stört, meinen ewigen Schlaf?

Gestalten schweben im Nirgendwo,
still sie verharren, mich anglotzen, ins Schwarze starren.

Raunen und stöhnen, stören mein Seelenleben,
wer wird mir, meine ewige Ruhe wieder geben.

Klebriger Schleim rinnt aus deren Schlund,
möchte schreien, bin lähmend vor Angst,
kein Schrei, aus meinen Mund.

Das Felsengrab ist mein Verhängnis,
blutig, diese Tropfgeräusche,
bebe vor Angst, fühle mich, wie im Gefängnis .

Das Gegenteil von gut,
ist gut gemeint.
Auch dies muss man anerkennen,
Dinge gelassen, beim Namen nennen.

Nur gut gemeint, ist zu wenig,
Gutes tun, hat Bestand, währt ewig.

Dem Helmut täte es gut,
würde er leiden unter Wortarmut.

Sein Ratschlag ist wohlgemeint,
doch es übersteigt meine Sanftmut.

Helmut's Einfühlungsvermögen zeugt nicht von Anmut,
er meint es halt mit allen Menschen gut.

Sein Übermut ist die Schwermut seiner geistigen Armut.
Es wäre gut, übe sich Helmut in Demut.

Wer bringt es Helmut schonend bei, sein Mannesmut,
seine Lebenseinstellung und sein Wankelmut
einem nicht gut tut.