Gedichte über das Leben - Seite 244

Nimm dich in acht vor Bösewichten.
Sie legen deine Kräfte lahm.
Und sie erzählen dir Geschichten,
als wären sie dein Bräutigam.

Vor allem wollen sie das eine:
Sie wollen dich, um jeden Preis.
Die Hinterlist stellt dir dann Beine.
Wie jeder aus Erfahrung weiß.

Sie heucheln frech und ungezogen.
Ihr Mundwerk zieht dich durch den Dreck.
Am besten, du machst einen Bogen
und rührst dich nachher nicht vom Fleck.

Sie neiden dir die Höhenflüge.
Ihr Ziel, das ist dein freier Fall.
Und was sie äußern, dient der Lüge.
Die Bosheit lauert überall.

Es gibt zum Glück noch Zeitgenossen,
die teilen mit dir Brot und Wein.
Und manche haben sich entschlossen,
dir lebenslänglich treu zu sein.

Man hat uns 'Wunder was' versprochen.
Und alles rosa rot gemalt.
Die Lunte hat man nicht gerochen.
Ein Traum hat sich nicht ausgezahlt.

Wir waren Feuer als auch Flamme.
Wir schwelgten schon im Hochgenuss.
Im Mittelpunkt, Kulturprogramme.
(Doch leider auch die hohle Nuss.)

Der Mund war wässrig, Glücksgefühle.
Doch der Verstand flog über Bord.
Wir dachten an gesteckte Ziele.
Und jagten jeden Zweifel fort.

Mit Blindheit waren wir geschlagen.
Gebrütet wird ein faules Ei.
Und man hat zu dick aufgetragen.
Mit Haut und Haar war man dabei.

Erst jetzt erkennen wir die Lügen.
Verstanden wird der Hahn, der kräht.
Jedoch wir werden uns nicht fügen,
denn dafür ist es jetzt zu spät.

Briefe haben wir geschrieben.
Und man hat sich breit erklärt,
an Bekannte, an die Lieben.
Und das hat sich gut bewährt.

Sachlich, sicher formulieren.
Ohne Ein- und Widerspruch.
Und die Lippe frech riskieren,
schreiben auch vom roten Tuch.

Folgern, und zu nahe treten.
Falsche Schlüsse, Seemannsgarn.
Worte platzen aus den Nähten.
Es gedeiht der Kaiserschmarrn.

Flunkern, und in Wut geraten.
Unterstrichen wird ein Wort.
Satzgekonnt in Unschuld baden.
Lügen treiben Leistungssport.

Man schreibt viele, lange Briefe,
dass man sich sogar erschrickt.
Und sie gründen in die Tiefe,
keinen hat man abgeschickt.

Ich will das Kind beim Namen nennen,
und nicht mehr lügen, wie gedruckt.
Sonst werde ich ins Unglück rennen,
in meine Suppe wird gespuckt.

Ich hasse das, Nach-unten-Treten,
und jeden, der den Speichel leckt.
Und pflegt ein Dritter Schön-zu-reden,
dann wird er von mir durchgecheckt.

An jeder Lunte will ich riechen.
Und riecht es brenzlig werde ich
mich ganz bestimmt nicht schnell verkriechen,
denn ich bin unverbesserlich.

Was gestern galt, lass ich nicht gelten.
Denn damit ist es jetzt vorbei.
Es hat bei mir nichts mehr zu melden.
Es zählt nicht mehr, der letzte Schrei.

Die Dinge nenne ich beim Namen.
Geschlossen wird die Hintertür.
Es heißt nicht länger: Ja-und-Amen.
Mich kümmert auch ein fremdes Bier.