Gedichte über Krieg - Seite 122

Das Ortsschild blindlings liegen lassend,
so stürmt die rote Flut heran,
sein Testament verfrüht verfassend,
starrt mich mein alter Vater an

Er klatscht die Silben auf den Fetzen,
bestürmt die Schwester nebenher,
es ist in etwa abzuschätzen,
dass sie ihm westwärts lieber wär'

Nun starrt er auf die kahlen Wände,
fast selig, da ich folgsam war,
ein Bild, zerstört durch meine Hände,
in letzter Zeit ihm Furcht gebar

Zermürbt, mit Hängen und mit Würgen
erstickt er Mutters Tränenfluss,
kann nicht für Milde sich verbürgen,
vertröstet sie mit einem Kuss

Mein Schwesterlein beginnt zu weinen,
ich rede tröstend auf sie ein,
will nur nicht hilflos jetzt erscheinen,
und wahre selbstlos hohlen Schein

Ich führ' Sie in des Kellers Schwärze,
wobei uns stumm die Mutter lenkt,
den kleinen Händen eine Kerze
hab' eifrig lächelnd ich geschenkt

Kann mir die Tränen noch verwehren,
mein Herz an ihren Ohren dröhnt,
wenn erst die Roten uns beehren,
hilft nichts, was irgendwie beschönt

Der Schweiß nässt meines Vaters Wangen,
den nur ein Wunder retten kann,
denn mitgegangen, mitgefangen,
er war dabei, von Anfang an..

Jetzt, mit des Krieges letzten Jahren,
bin ich mit fünfzehn Manns genug,
den Hof vor Feinden zu bewahren,
wie es der Volkssturm an mich trug

Im Rücken meines Alten Rufe,
so stürme ich das Tageslicht,
erreiche bald die letzte Stufe,
mein Pflichtgefühl verkehrt man nicht

So kommt es, dass mein Leib getroffen,
und mit der Waffe in der Hand,
die großen Augen panisch offen,
aus diesem Leben wird verbannt

Das Dröhnen stirbt, bleibt nur das Johlen,
das in die Keller sich verdrückt,
das meinen Liebsten, Gott befohlen,
erbarmungslos zu Leibe rückt

(C) Lars Abel

Ich protzte nie mit weiten Würfen
warf niemals ab das Demutskleid,
versage mir, nach Gold zu schürfen,
dies Recht den Fürsten angedeiht

Ich lebe, Weib und Kind zu nähren,
von Arbeit, die dem Herrn gefällt,
die Gönner meine Zweifel mehren,
der Graf, die Gier um Lohn mich prellt

Sein Maul vom Pöbel Dienste fordert,
bis Leere dessen Mägen füllt,
der Bauer wird zum Hof beordert,
wo Schweigen seine Wut verhüllt

Ich schnüre Garben in der Hitze,
der Vormann seine Rute schwingt,
reißt über meinesgleichen Witze,
solang, bis spitz sein Schrei erklingt

Umringt von bärengleichen Hünen,
Vernunft ihm weise Worte wählt
trotz allem blutet er im Grünen,
schweigt still, als er die Sterne zählt

Hinfort und in die nahen Wälder
verflüchtigt sich der Bauernzorn,
verwehrt den Fürsten Dienst und Gelder,
im Rücken dröhnt der Reiter Horn

Ein neuer Pfad ward eingeschlagen
betreten mit des Peitschers Blut,
es gilt: Nicht Zaudern und Verzagen
entflammen diese heiße Glut

Der Graf wird in Empfang genommen,
den Hufschlag schluckt der Waldesgrund,
sein Herzschritt muss zur Ruhe kommen,
das Blut im Strome aus dem Schlund

(C) Lars Abel

SIE MÖCHTEN WAS SAGEN
DIE GLOCKEN VON ROM
ERHÖRT IHR MENSCHEN
IHREN TON.

DENN WENN EUER GEHÖR
WIRD SIEGEN
GIBT ES AUF DER WELT
BALD FRIEDEN.

DOCH SIE LÄUTEN
SCHON SO LANGE
DIE TÖNE BLIEBEN
UNGEHÖRT.

MACHT NUN AUF DIE
OHREN WEIT
ES IST LANGSAM
AN DER ZEIT.

SONST WIRD EINST
IHR TON VERSTUMMEN
UND KEINE BIENE
KANN MEHR SUMMEN.

Es ist nicht gut um uns bestellt,
man rüstet und die Waffen klirren.
In Aufruhr ist die halbe Welt,
es tobt der Krieg mitsamt den Wirren.

Der Frieden nur ein leeres Wort.
Es dominieren die Barbaren.
Es wird gemordet im Akkord,
das kannst du täglich neu erfahren.

Du wirst nicht groß begeistert sein
in Anbetracht der rauen Sitten.
Gesellschaftsfähig Bruder Kain,
und keiner liest ihm die Leviten.

Es kommt nie zur Entscheidungsschlacht,
so kann es keinen Sieger geben.
Der Terror, der uns Sorgen macht,
wird unbekümmert weiterleben.

Roman Herberth

Den Titel, den wir so begehrt,
Der blieb uns leider nun verwehrt,
Da Hummels misslich gelbgesperrt,
Zu viele Spieler arg versehrt,
Der Ball schlicht nicht ins Tor gerollt,
Obwohl das Team es sehr gewollt.
Wir kämpften, brannten für das Gold,
Nur war das Glück uns halt nicht hold.

Warum wir die Franzosen nicht
Aus dem Turnier nach Hause sandten?
Da diese sich schon dort befanden.
Nun Spaß beiseite - Ernst ans Licht:

Was bleibt von dieser Meisterschaft?
Die Emotion, die Leidenschaft
Und weiterhin bleibt vom Turnier
Der Fakt von dem Gefühl als WIR!

Auch jedes Vorurteil, Klischee,
Die Herkunft oder Religion
War ein Turnier lang mal passé.
Im Vordergund die EM-otion.

Natürlich gibt's auch weiter Kläger,
Doch die EM macht manches machbar.
So war Boateng nicht mehr ein Neger,
Er wurde Deutschlands Lieblingsnachbar.

Und Toni Kroos, der Superstar,
Nicht nur ein doofer Ossi war.
Auch Poldi, eigentlich aus Polen,
Er brachte stets die Fans zum Johlen.

Nicht das Turnier von Thomas Müller,
Er spielte diesmal nicht wie Messi.
Bei Interviews doch stets ein Knüller
Und nicht der arrogante Wessi.

Nicht Kümmeltürke, sondern - cheers -
Der deutsche Spieler des Turniers
War unser Özil dieses Mal.
Wir schwenken gern für dich den Schal.

Statistisch spielt ein Herr im Team,
Der gern mit Männern ist intim.
Ob noch ein Outing folgt - egal!
Wir schwenken gern für dich den Schal.

Wenn Äußeres zur Nebensache,
Weil Inneres zum Vorschein kommt,
Ist Fußball nicht nur Nebensache;
Er wird zum Vorbild aller prompt.

Und jedes zweite Jahr nun wird sich
Bei einem Cup als Wir gefühlt,
Sonst bleibt der Mensch dem Mensch nicht würdig
Und es auf Erden unterkühlt.

Vielleicht tritt ein Turnier in Kraft
Tief in des Universums Weiten
Das Erde, Mars und Co. beschreiten -
Die Universumsmeisterschaft.

Vielleicht die letzte Möglichkeit
Das unsre Erde, diese Welt,
Ein einz'ges Mal zusammenhält,
Mit schwenkend Schals froh Seit an Seit.