Gedichte über die Hölle - Seite 7

Der alte Mann trägt seine Sense
Über Wolfskadaver durch die Straßen
In den brennenden Gassen
Kinder, von den Raben verlassen

Schweren Herzens spürt den Verlust
Im vollen Mondes Lichte
Des Lebens Überdruss
Es ist Winter, die Kleidung zerrissen
Und nackte Füße auf dem Pflaster

Er blinzelt nicht, es bindet sein Blick
Dich hinter Räder einer Marterkutsche
Von toten Pferden gezogen
Durch den Nebel
Im noch dunklen Morgen

Doch der Schrecken endet
Im Nebel die Türme noch dieser Stadt
Erloschen die Morgenglut
Es ist endlich vorbei
Wenn du bei Frost im Felde liegst
Und die Kälte nicht mehr spürst


JC

Chikage

Ein Schatten schwimmt im Blut
Aus edlen Venen tropft es finster
Ein süßer Duft klebt auf den Fingern
Die Klinge gefärbt mit Märtyrerblut

Und als Schwert und sein Knie den Boden berührten
Flohen die Rachegeister aus dem inneren
Ein paar Atemzüge frei, klar und blau der weite Himmel
Mir war als hätte ich ihn sagen hören:
Verloren hab ich im Sieg
Und gesiegt am Schluss in Niederlage

Nichts blieb mehr trüb, die Gedanken mit dem Meer vereint
In dunkle Tiefe gesunken, ohne Traum, ohne Schmerz
Auf ewig und mit allem eins
Nur der Mond als stummer Zeuge
Scheint heut noch in stillen Nächten
Für die deren Blut sein Echo bewahren


JC

oder doch?


ein Bass mit Biss

Der Bass kam nicht so richig durch,
von hint im Chor, man sang zu hoch.
Es krabbelte da was durch die Furch,
verblieb dann im Gesäß auch noch.

Unmöglich sich zu konzentrieren,
auf seine Tonlag für den Bass.
Man tat`s immer noch probieren,
vergebens aber, war kein Spass.

Peinlich, ein neuer Einsatz kam,
vorn fragte man sich dann, was is,
als man da einen Schrei vernahm,
so ähnlich wie nach einem Biss.

Ausgestoßen da vom Bass, ganz hint,
doch dann ein Zeichen, alles klar.
War die alte Tonlag doch geschwind,
der Störenfried wohl nicht mehr da.

Mein Weg zur Hölle war mit guten Vorsätzen gepflastert
(82)
Ich schwor's zu Sylvester in Polen:
Der Schnaps bleibt für mich heut gestohlen.
Ich trank trotzdem viel,
ein trauriges Spiel,
so soll mich der Teufel jetzt holen!

Wer seine Lüste lebt, der stirbt in Unlust
(83)
Ach ja, die Mathilde aus Sinsen,
die backte die köstlichsten Plinsen.
(Die waren verhext,
mit Stierblut bekleckst)
Den Gästen verging bald das Grinsen!

Was hilft's, dass die Kuh viel Milch gibt,
wenn sie immer den Eimer umschlägt
(84)
Die fleißige Ruth aus Sankt Gallen,
die Kleene, die hat mir gefallen.
Es ist nicht zu fassen,
sie wurde entlassen!
Sie trank und begann dann zu lallen.

Mit manchen komme ich nicht klar
(85)
Das Luder war wohnhaft in Meißen,
hat "Halligalli" geheißen.
Sie hat mich verletzt,
mein Nachthemd zerfetzt
und wollte mich schließlich noch beißen