Gedichte über den Glauben - Seite 34

Ich reiche euch nicht die Hand,
ich gebe euch meine Rechte,
viel lieber bleibe ich ein Terror-Land,
im Kampf gegen Satan und alles Schlechte.
Eher lasse ich die meinen bluten,
als lasse ich ab von falsch ausgelegter Schrift.
Die Zeit verbirgt's und dreht's zum Guten,
solange es den Gottlosen trifft.
Mann entscheidet, das ist kein Rechtschreibfehler, nein,
sondern mancherorts mittelalterliche Mentalität.
Wie lange wird das in der Zivilisierten Welt wohl ein Thema sein,
dass ein solches Unrecht nicht lange besteht?
Doch spricht aus meinen Mund nur alles Boß',
der Gedanke der westlichen Welt, den man uns eingepflanzt.
scheinbar ist's des mächtigen Herrschers Los,
dass er sich starrsinnig in überholte Prinzipien verschanzt.
Und lieber auf den Aufsässigen schießt,
auf den von Westen Kontrollierten, auf Gottes Feind,
manchmal ist es, laut ihnen, notwendig, dass man Blut vergießt,
"Du sollst nicht töten...", ganz offensichtlich nicht ernst gemeint...
Das Haupt in Stofffetzen versteckt,
die Frau in Klischees der 1920er Jahre,
wenn Meinungsfreiheit und kritische Auseinandersetzung auf den Straßen verreckt,
wie ich aus Medien nur erfahre.
Da wünschte ich mir, die Dummheit würd' der Erkenntnis weichen,
auf dass der Mensch ein neues Zeitalter brächte,
doch anstatt zuzuhören, die Hände einander zu reichen,
nehmen Sie ihnen einfach noch mehr Rechte.

N.Fender

*"Meine Rechte..." im Titel ist sinnbildlich für die Rechte Faust. Es beschreibt das autoritäre schreckliche Vorgehen einiger Staaten gegen ihr eigenes Volk

Ein Dorfpastor hat viele Plichten,
muss regelmäßig sie verrichten,
wobei es öfter mal passiert,
dass er auch Witwen konsultiert.

Denn erstens muss er Trost ihr spenden,
wird dafür reichlich Zeit verschwenden,
weil zweitens er - schon aus Erfahrung-
sich Hoffnung macht auf gute Nahrung.

Denn Witwen sind meist ausgesprochen
oft beschäftigt mit dem Kochen
und freuen sich auf jeden Gast;
das hat der Pastor längst erfasst.

Die Witwe Schnitzler war figürlich
recht attraktiv - und unwillkürlich
hat der Pastor – ganz gut beleibt,
entschieden, dass er länger bleibt.

Der Witwe war jedoch hingegen
an etwas anderem gelegen.
Sie fragte Pastor „Gutbeleibt“,
ob er vielleicht zum Essen bleibt?

Und rührte fleißig nebenbei
in einem Topf Kartoffelbrei.
Im Takt des Rührens schwankt ein Tröpfchen
an ihrer Nase überm Töpfchen.

Der Pastor schaute fasziniert
was mit dem Tröpfchen gleich passiert.
Das Tröpfchen wurde lang und länger,
dem Pastor wurd‘ es bang und bänger.

Nun musst‘ er leider sich entscheiden,
will er nun gehen oder bleiben.
Und sagt: „Um alles in der Welt,
ich bliebe gern, - wenn’s nur nicht fällt!“