Gedichte über Gemeines - Seite 49

Es ist das echte, gesammelte Leben
die Speisekammer des Poeten eben.
Da gibt es nicht nur immer oder gerade
hübsche Gläser mit süßer Marmelade,
sondern in angeschlagenen Tontöpfen
scharfe Lake mit sauren Gurkenköpfen.
Manches hängt direkt vor den Augen,
anderes muss man aus der Zeitung saugen.
Frisches hat meist einen neuen Duft,
alte Sachen stinken wie die Harzer Luft.
Große und kleine Flaschen gibt es jedenfalls,
manche noch mit dem Strick um den Hals.
Die eine zischt vor Überdruck,
die andere macht nur leise „gluck“.
Manches steht in Reih und Glied,
häufig etwas die Ordnung flieht.
Der Poet muss nur mal sehen,
etwas an den Dingen drehen,
heimlich sich die Hände reiben
und das ganze dann aufschreiben.
Kommt ein zweiter in die Kammer,
wird die Geschichte meist ein Hammer.
Und ich möchte um Nektar wetten,
irgendwo finden sich auch Betten.
Denn in den historischen Ecken
wird meist man eine Frau entdecken.

29.04.2014 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Das Auge klein, die Falte tief,
der Blick gereizt, die Nase schief,
als Provokant zu jeder Zeit
sucht er verbissen seinen Streit,
sarkastisch und mit Ironie
zerstört er jede Harmonie,
sein Auge öd und tränenleer,
schleicht er verzweifelt hin und her,
in seinem Innern wächst der Hass,
er nörgelt ohne Unterlass,
und geht er irgendwo mal hin,
dann kritisiert er ohne Sinn,
wie sollte es auch anders sein,
sein Herz ist sicherlich aus Stein,
mit Leichtigkeit kommt er in Wut,
denn niemand macht es für ihn gut,
er ist zu allen ungerecht,
eröffnet laut ein Wortgefecht,
er lächelt selbst im Traume nicht,
dort löscht man ihm das Lebenslicht,
ein jeder fragt sich nur, warum
ist er so ein Spezifikum,
den Eisberg, den er mit sich trägt,
gehörte fix ihm abgesägt,
ist er vom Ballast erst befreit,
eröffnet sich sein Herze weit,
dann dringt die Liebe in ihn ein,
bis er ein Menschenkind wird sein,
das weint und lacht in Leidenschaft
in seiner wahren Meisterschaft.

(c) R.P. 2013