Gedichte über das Gedicht - Seite 532

Er kleidete seine Worte in Pathos,
plauderte dabei aus dem Nähkästchen,
setzte provozierende Nadelstiche,
neigte zu maßlosen Übertreibungen
und stichelte nach Strich und Faden,
zerschnitt so manches Tischtuch -
einschneidende Veränderungen
glaubte er somit in Gang zu setzen,
fühlte sich jedoch bei jeglicher Kritik
heftig am Schlafittchen gepackt
und auf den Schlips getreten,
sprang nicht selten aus dem Anzug,
wenn man ihn in eine Zwangsjacke
der Ethik und Moral stecken wollte,
die Rolle eines Poeten war ihm
keinesfalls auf den Leib geschneidert -
die erlittene Schmach konnte er
nicht aus den Kleidern schütteln,
zerknirscht gab er das Dichten auf
und hoffte inständig, dass sich
der Mantel des Schweigens über
seinen künstlerischen Fauxpas
möglichst bald breiten werden,
nur so wäre er aus dem Schneider.

Er kann das auch!

Da schreibt einer seine schönen Gedichte,
Sein Freund, der kocht gute Gerichte,
Doch will auch der bald ein Dichter sein,
So lädt ihn der Freund zum Reimen ein.

Das geht am Anfang holprig, nicht leicht,
Lebensschweres nicht aus der Seele weicht,
Denn in der dampfenden Kuchelküche
Gibt es nur Hitze und viele Gerüche.

Dann bricht endlich das wohl auf,
Was in erinnerlichem Lebenslauf
Verschüttet war all die vielen Jahre,
Was sich fürs Dichterleben aufspare.

Deshalb nun ohne neuen Wink und Rat
Schreitet der Koch als Dichter zur Tat,
Beträufelt Blatt um Blatt mit viel Sinn
Und hofft damit auf des Lesers Gewinn.

Mit mancher Botschaft will er wenig sagen,
Denn er will sich nicht zu weit vorwagen:
Man lebt ja auch, um vorsichtig zu sein,
Das trichterten ihm einst die Eltern ein.

Also schreibt er erst die Naturgedichte,
Dann wagt er sich an die Liebesgedichte,
Wo er zwar niemals einen Namen nennt,
Jedoch manche Liebste sich doch erkennt...


©Hans Hartmut Karg
2024

*

Er verwurstelt Themen miteinander,
lässt Herzblut in die Verse fließen,
verarbeitet sie zu reichlich Gesülze,
das manchmal zur Sauigelei verkommt,
oder verfasst mit scharfen Worten
Verse über unliebsame Zeitgenossen,
lässt sie verbal über die Klinge springen,
treibt so manche Sau durchs Dorf,
schlachtet dabei Themen weidlich aus
und suhlt sich im wohligen Grusel,
der ihm Gänsehautmomente beschert.

Er schreibt Gedichte im Schweinsgalopp,
am liebsten im einfachen Reimrhyhtmus,
dichtet im Eifer des Gefechts unbeirrt weiter,
Kritik der Leser bekümmert ihn nicht -
er ist ein eingefleischter Sturkopf,
dem Widerspruch in Fleisch und Blut übergegangen ist,
sein Tun ist ein zweischneidiges Schwert,
mit dem er sich ins eigene Fleisch schneidet,
doch das ist ihm in der Regel Wurst,
bleiben allerdings erhoffte Erfolge länger aus,
spielt er "bühnenreif" die beleidigte Leberwurst.

Zum Glück hatte er mit seiner
"sauguten" bis "saumäßigen" Poesie
bisher (fast) immer Schwein!

Es wähnt die Zeit, vergeht und sehnt.
Man mag die Frische, weilt und tischte.
Sang Blätter wehend still verblassend.
Was möge bliebe, Tropfen wähnen.

Die Wogen glätten sangen, wachten.
Von allem blieb die Stille ruhig.
Ein Nebel weilend sinnend Kleid.
Des Morgens tauchte ein, der Tau so weit.

Erschöpft vergab noch wähnte sich laut.
Die Rosen trunken Wellen Quellen.
Sie klingen fein und fließen weit.
Sie zweigen überbrücken Zeit.

Was bliebe Weite, noch gezimmert Kleide.
Aus Wellen, Strömung fließend hohen Taueskleid.
Sich Anfangs wähnt in stillen Bächen, noch vormals fließt,
sich gießt, ergießt in Weiten sacht.

Getragen Weile Hoffnungsschimmer weite Flur.
Ein Fluss erwähnt die Sonne schöpfend Quell Geblätter.
Mündet dies noch fern erhellt, des Wassers klarste Weite.
Sich gleicht in Freiheit, Stolz und Wogen Munde.