Gedichte Über Gedanken - Seite 81

Manchmal denke ich mir,
jeder von uns lebt in einer Art Blase,
gebildet aus unseren Erfahrungen und Vorstellungen.
Geschützt durch ihre Wände
ruhen wir uns gerne aus,
oder behaupten "weiter geht`s nicht".

Bis wir erfahren,
dass diese Blase
eigentlich eine Art Fruchtblase ist,
die wir zum Zerplatzen bringen können,
um dann zu erleben,
wie weit der Horizont sich öffnen lässt.

© A. Namer 09/2019

fliehende Diebe
verlieren im Flug
den verdunkelten Tag

es bleibt ihr Geschrei
und das schwarze Gefieder

dunkle Gedanken
unheilkündende Lieder

sie fallen bleiern
durchkreuzt ist der Himmel
und verdunkelt der Tag

Glück kommt am liebsten,
wenn man es einlädt
und trotzdem nicht erwartet.

© A. Namer

Krieg ohne Reim...

Die Todesfront ganz nah. Geht der arme Soldat seines Weges.
Ein langer Weg, der den Horizont bedeckt. Der Nebel der Trauer
Ruft: Hilfe, Hilfe, ich sterbe hier.
Sei tampfer und geh weiter.

Blind in den Krieg gezogen. Geblendet von Macht und Heldentaten. Als eisener Held zu sterben. Opferte Ich meine Liebe für den Krieg.

Wer die Waffe nimmt, schießt, vergisst nie. Der Mensch wird zum Tier.
Das Vaterland soll Leben, die Kinder können sterben. Nur nutzlose Marionetten des Lebens. Geplagt von der Welt ohne Licht. Egal.

Die Hoffnung eines Tages frei zu werden.
Steht in den Sternen geschrieben. Diese Soldaten einsam und verlassen.
Wie war es noch? Der Krieg ist des Meisters Schmied. Als Held gefeiert. Als Soldat getrauert.

Weine nicht Mama. Dein Sohn kehrt zu Gottes Hand. Der Krieg war meines Todes nicht wert...

Starke Worte, doch zu spät erkannt. Familie und Freunde um mich. Die Wahrheit stirbt mit mir. Weit entfernt vom Heldentod. Gottes Wort in meinem Ohr. Erwacht der Mut in mir.

Wie die Vermisstenlisten wachsen im späten Herbst – es schmerzt. Und das Bewusstsein ihres Fehlens auch. Was scheint verschwommen und was klar? Handeln wir besser aus dem Bauch?

Was ist gelogen, was ist wahr? Wir suchen Licht. Fragen nach Leben, es muss sie geben. Stirbst du nach mir? Nein, jetzt noch nicht? Geh’ ich vor dir? Und wenn, dann wie? Zu welcher Zeit? Ist’s Utopie?

Bist du bereit? Such’ ich die Klarheit im Gestirn? Ist sie nur Staub in meinem Hirn? Wie hieß der Ort, in dem du damals lebtest? Da war ein Pfad durch’s Feld im Mai, der Mohn, der Flachs, der laue Wind.

Da war viel Haut. Da war’n wir Zwei, bereit. Die Zärtlichkeit. Doch wann und wo. Und die Gesichter, zugewandt, sind sie dir alle noch bekannt? Waren wir froh, haben wir Widerspruch gewagt,

lag Wut in dem, was wir gesagt? Wer ging mit wem? Alles vergessen? Hast du die Dinge je besessen, nach denen du dich manchmal sehnst, hast du sie früher je erwähnt?

Der Kinder Lachen, sind meine nicht und doch ein Teil von mir, das sag ich dir. Die tote Amsel hier, war es der Kater? Das schöne Tier, das abends klagt vor unsrer Tür?

Der Schmuck der Frau, die lange vor mir war, das Armband aus der Ahnin Haar. Der Füller mit der schwarzen Tinte. Des Irrtums wirre Labyrinthe. Gibt’s einen Plan, gibt’s Anfang, Ende? Kommt eine Wende?

Welkt also alles bald dahin? Der Augen Licht? Das, was ich bin? Ich will es nicht. Auch der Gesang, der Celli Klang - soll'n mir erhalten bleiben. Noch eine Weile. Ich bitte dich, lass uns nicht zweifeln, nichts verteufeln.

Nur keine Eile, lass uns nichts verfluchen, nur hoffend weiter suchen, Hand in Hand, nach einem hellen Land, nach jenem Stein der Weisen, wohl ahnend, dass es ihn nicht gibt. Nennt man’s nicht Leben – wenn man liebt?