Gedichte über den Tag (Seite 76)

Kein gewohnter Gang

Am Sonntag darf die Arbeit ruhen.
Und nichts geht den gewohnten Gang.
Man kramt nicht in den Wäschetruhen.
Was sonst bedrückt, nicht von Belang.

Viel später kommt man in die Gänge.
Und auch der Partner fühlt sich gut.
Man schwimmt auf gleicher Wellenlänge.
Und fühlt sich fröhlich, ausgeruht.

Kein Wettergott kann uns verdrießen.
Bei Sonne lockt das Waldcafé,
und wird es aus dem Himmel gießen,
bleibt man daheim bei grünem Tee.

Wir denken oft: 'So soll es bleiben.'
Jedoch wir übersehen schnell,
man wird sich aneinander reiben,
denn jedem juckt einmal das Fell.

Kein Sonntagsausflug

Man bleibt in seiner Hundehütte.
Der Sonntagsausflug, der fällt flach.
Normalerweise ist er Sitte.
Doch Regen prasselt auf das Dach.

Man bummelt nicht durch Einkaufszonen.
Und sitzt auch nicht im Waldcafé.
Man leidet unter 'Depressionen',
und fühlt sich rundum nicht okay.

Verärgert hängt man in den Seilen.
Die Couch wird mächtig strapaziert.
Dort wird man stundenlang verweilen.
Im hohen Grad ist man frustriert.

Man kann sich nicht dagegen wehren,
denn machtlos steht man vis-à-vis.
Und sich bei Petrus zu beschweren,
das scheitert, unter Garantie.

Kein Wecker

Am Sonntag darf man lange schlafen.
Kein Wecker, der uns Beine macht.
Das große Heer der Arbeitssklaven
zieht nur die Faulheit in Betracht.

Man hält nicht viel vom 'Früh aufstehen',
bis in die Puppen wird gepennt.
Und sich noch einmal rumzudrehen,
das liegt im allgemeinen Trend.

Beliebt ist auch das Zeit vergeuden,
dem jeder frönt von früh bis spät.
Man überhört das 'Glocken läuten',
fast keiner nimmt sich ins Gebet.

Es wäre möglich, Sport zu treiben.
Der innre Schweinehund wird laut,
man lässt es letzten Endes bleiben,
und legt sich auf die faule Haut.

Vertrödelt werden so die Stunden.
Das ist ein 'schleichender Prozess'.
Es wird als angenehm empfunden.
Schon morgen steht man unter Stress.

Keine Wünsche bleiben offen

Am Sonntag bleiben keine Wünsche offen.
Man frönt der Faulheit, und singt ihr ein Lied.
Auf schönes Wetter wird wohl jeder hoffen.
Der Rucksack wandert dann durchs Waldgebiet.

Man muss sich nur den eignen Plänen fügen.
Kein Vorgesetzter schreibt uns etwas vor.
Man darf sich unverblümt, sich selbst genügen,
mit Rücksicht auf den kleinen Mann im Ohr.

Nun kann man sich auch seines Lebens freuen.
Wer das versäumt, der wird ein armer Wicht.
Und eines Tages wird er das bereuen,
weil ihn das Stroh, und nicht der Hafer sticht.

Am Sonntag ist man mit der Welt im Reinen,
denn uns bekümmert nicht der Alltagstrott.
Erst gegen Mittag sind wir auf den Beinen.
Doch manche nehmen sich auch Zeit für Gott.

Ein Sonntag wird mit andren Maßen messen.
Den Arbeitnehmern gibt er immer frei.
Man freut sich, denn er hilft uns beim Ent-stressen.
Doch leider geht das viel zu schnell vorbei.

Man muss sich fügen

Dem Montag muss sich jeder fügen,
denn er nimmt jeden in die Pflicht.
Es wird kein himmlisches Vergnügen,
wenn uns die Stechuhr wieder sticht.

Den Bach hinunter schwimmen Felle.
Noch ungewohnt, der Alltagstrott.
Wir kriegen auf der Arbeitsstelle
den Karren leider noch nicht flott.

Am Montag fehlt uns die Routine.
Und gar nichts geht uns von der Hand.
Die Drohne wird zur Arbeitsbiene,
und sie hat einen schweren Stand.

Die Vorgesetzten werden nerven.
Sie pochen auf Geschwindigkeit.
Doch uns die Faulheit vorzuwerfen,
das ginge aber doch zu weit.

Der Montag 'latscht' uns auf die Zehen.
Wohl keiner zollt ihm dafür Dank.
Er lässt uns oft im Regen stehen.
So mancher feiert montags krank.

Gedichte über den Tag - Seite 76

Kein gewohnter Gang

Kein Sonntagsausflug

Kein Wecker

Keine Wünsche bleiben offen

Man muss sich fügen