Gedichte Über Denken - Seite 177

Noch lese ich Bücher, wie junge Menschen Bücher lesen – selbstvergessen, einen Sinn suchend, der den Weg erklärt,
den, der hinter uns liegt oder den, der noch kommen mag.

Wissen das die Bücher?

Wusste es der Autor?

Ich will glauben, dass es für mich geschrieben wurde,
ich will an mein Wohlergehen glauben, an unseres,
an das Lernen durch Bücher -
ich lese es so gerne aus den Büchern heraus.

Seite um Seite freue ich mich an der Selbsttäuschung.

Gibt es sinnlose Wege?

Wohin führen sie denn?

Das wollte ich damals wissen und heute noch oft.

Manchmal wechselt es schon – suche dann nach den Spuren, die ich hinterließ und
Frage naiv – wann sind wir da?

Die letzte Seite lässt sich wieder nicht aufschlagen, störrisch verklebt - so können wir nicht vom Ende her denken.

Bücher, Verführer, früher oder später gehen wir dann doch vorgeschriebene Wege.

Früher oder später erreichen wir ein Ziel, nur ist es vielleicht nicht unser eigenes.

Wollen wir das wissen?

Wir wissen immerhin - ein gutes Buch erfüllt nicht einfach unsere Vorstellung - sonst hätten wir es ja selbst schreiben können.

Die Sanftmut des Wissens - wenn sie sich denn einstellt - oder das, was wir dafür halten,
ist das tröstliche Geschenk dafür, dass wir Distanz gelernt haben, zu uns selbst.

Bücher, können uns nah sein, so nah wie der Irrtum.

Wovon handelt denn unser Leben?

drug 01/24

Eisblumen im Fenster am Morgen zu sehen,
der Atem der Nacht lässt sie so entstehen,
die Luft der Dunkelheit schmeckt sehr kalt,
Natur zeigt sich jetzt als winterliche Gestalt,
ein Geruch von Holz zieht durch die Gassen,
graue Wolken die Schornsteine verlassen,
Spuren im Schnee auf den Straßen zu sehen,
lustig, wie langsam die Menschen jetzt gehen,
Bäume entzücken mit ihrem weißen Farben,
das Eis auf dem Teich als des Winter Gaben,
helle Kinderstimmen lassen Freude vermuten,
beim tanzenden Lauf über gefrorene Fluten,
musikalische Klänge und des Glühwein Duft,
laden ein zum verweilen trotz frostiger Luft,
manch einer schnell durch den Tag hastet,
Daheim lieber vor dem warmen Ofen rastet,
Kälte und Schnee ist nicht für jeden gedacht,
in den Bergen es vielen noch Spaß macht,
von den Tieren ist jetzt nicht viel zu sehen,
sie schlafen, bis die Blumen wieder stehen,
was soll man sagen zu dieser Jahreszeit,
bald hat der Frühling andere Farben bereit..

Am Ende des Tages ist man alleine.
Steine.
So schwer ist es im Magen,
gefühlt wie Granit,
das macht er nicht mehr lange mit.

Am Ende des Tages ist man alleine.
Schweine,
Sie halten einen an der Leine.
Menschen die dieses Gefühl in mich indoktrinierten.
Diese falschen Hirten!
Alleine ist man eigentlich nie,
das Hindernis ist nur die eigene Phantasie.

Am Ende des Tages ist man
alleine,
sagten sie.
Sie kann das Allertollste sein,
oder,
einsam kann man dort verweilen,
und oft den Tod tausendfach ereilen.

Am Ende des Tages ist man alleine.
Diese Botschaft gehört verbannt,
im Hirn verbrannt -
in tausend Stücke zerrissen-
Sonst ist das Leben teilweise sehr beschissen.