Oftmals, wenn ich dachte
dir eine Freude zu bereiten,
wurde es zu einem Buch,
mit endlos leeren Seiten.
Kein Einblick war es dir würdig,
in der Weite fand es seinen Platz,
unbeachtet, verstaubt, verwittert,
verkannt der innere Schatz.
Bis ich erkannt, ganz klar,
das ich nichts kann erzwingen,
dir nichts muss gefallen,
es meine eigene Erwartung war.