Gedichte über Angst - Seite 26

Waren es Schatten dort an der Wand?
Oder betrogen mich die Sinne?
Irgendetwas huschte doch gewandt,
dort entlang der Abflussrinne.

Der Ort, an dem ich mich bewege,
erscheint mir kalt, gemein und düster.
Mein eisig Blut pulsiert sehr rege,
die Umgebung wird immer wüster.

Die Dunkelheit gaukelt mir was vor.
Soll ich was sehen, das es nicht gibt,
machte die Schwärze aus mir 'nen Thor?
Der Narrsinn am Verstande nippt.

Mein Ich selbst die Angst nun suggeriert,
sehe Schatten vor mir hergehen.
Meine Logik mir nicht mehr pariert,
lässt alles um mich rum geschehen.

Die ganze Nacht um mich herum tanzt.
Die Schatten wollen mich ergreifen.
Illusion in Selbsttäuschung gepflanzt,
die Blüten nun zum Wahnsinn reifen.

Geerntet wird ein furchtbarer Mahr,
ein großer Ertrag, der mich erdrückt,
er verschüttet mich samt Haut und Haar,
diese Ernte macht mich glatt verrückt.

Mit letzter Müh’ komm ich an – Daheim!
Licht umhüllt den gepeinigten Geist,
plötzlich wirkt nichts mehr all so geheim,
mein Verstand arbeitet nicht mehr dreist.

Der Atem hechelt sich selbst zur Ruh’.
Das Geschehnis nun Revue passiert,
dafür gehört sehr viel Mut dazu.
Du hast alles noch gar nicht kapiert.

Diesen Weg ging ich doch tausendmal,
doch solches ich noch nie erlebte,
erlitt nie eine solch’ Höllenqual,
meine Angst noch nie so erbebte.

Den Weg kenne ich doch bei Tage,
ging ihn aber nie bei dunkler Nacht.
Darum stellt sich mir diese Frage:
„Hat dies nur das Dunkel ausgemacht?“

Trübte die Schwärze mein Aug’ so sehr?
Irrte ich mich in dem Allem nur?
Es ist schon gar viele Jahre her,
dass ich empfand diese Furcht so pur.

Aber war es der Blick nach außen,
der mich dies alles so sehen ließ,
den Alp, das fürchterliche Grausen,
den Horrordolch, der mein Herz durchstieß?

Oder sah ich nur in mich hinunter?
Fand so tiefe Ängste verborgen,
purzelten die nun alle runter
und vollführten mir diese Sorgen?

Hart schlagen die Gedanken auf den Asphalt seines Lebens.
Die Hoffnung zerfließt in die Rinne des Zweifels.
Heiß brennen die Tränen, die wie ein Kloß in der Kehle sitzen.
Herbst, nicht nur in der Natur.
Rauh, kalt und zugig wehen die Winde.
Die lauen Sommerlüfte streifen nur noch um die Dächer der Erinnerung.
Nun ziehen die aufkommenden Nebelschwaden der Melancholie,
in die kleinste Ritze seiner Seele.

Schatten werfen sich, auf die sonst so heitere Lichtung seines Gemüts
und nehmen ihm das wärmende Licht und das Farbenspiel,
sowie sein Lachen, das verstummt.
So sitzt er da und zählt die Lebensjahre.

Nicht die glücklichen, die verlorenen,
in denen all seine Bemühungen
vergebens und umsonst waren.
31 Jahre hat er alles gegeben.

Es waren seine Besten…
Was bleibt von Ihm -
Eine Bedarfsnummer und Hartz IV.
58 Jahre und für die Wirtschaft nichts mehr wert..


@ bella