Gedichte über das Wetter - Seite 51

Regenjahr

Spät im Jahr kam heuer unsere Sonne,
Das ist und wird wohl ein verregnet' Jahr,
Weil es mit Niederschlägen uns belohne
Für alte Heißzeiten davor im Dürrejahr.

Natürlich jammern auch schon wieder Leute,
Dass Himmelwasser nicht aufhören will.
Dabei haben Landwirte heuer doch viel Freude,
Weil die Getreideernte jetzt das höchste Ziel.

Rechtmachen kann's der Wettergott nicht allen,
Denen immer alles viel zu wenig – viel zuviel:
In manchen Jahren füllen sich kaum Vorratshallen
Und oft ist es bei uns dann gar zu viel...

Man merkt es heuer an Freilandtomaten,
Die wieder einmal viel zu wenig fruchten können.
Was soll man da den Biobauern raten,
Die sich nicht gern an solche Umstände gewöhnen?

Da möchte ich niemals ein Biolandwirt sein,
Der mit den Wetterkapriolen leben muss,
Immer nur sein eig'nes Opfer so kann sein,
Weshalb für viele doch inzwischen Schluss.

In diesem Jahr steht doch die Maisernte recht gut,
Neue Rekordernten könnte es geben:
Wer zum Maisanbau hatte jetzt den Mut,
Dem hat Freude an üppigem Ernteerleben.

Nimm deshalb, Freund, das Jahr an, wie es ist,
Dann bleibt vielleicht doch viel zu loben,
Weil Du Dein eig'ner Lebensmeister bist,
Selbst wenn Du abhängig von „DEM da droben“.

Denn was die Zeit an Ernten nicht einbringt,
Das bringt vielleicht das nächste Jahr,
Wenn abends wieder mal die Amsel singt,
Denn Flora und Fauna sind so wunderbar...


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Schön ist die helle Sommerzeit,
wenn bunt die Blumen blühen.
Kein einzig's Wölkchen weit und breit
siehst Du am Himmel ziehen.

Kein Tropfen nässt das dürre Land,
der Wind fegt Staub hinfort.
Das Flussbett füllt nur heißer Sand,
und Steine liegen dort.

Ein kleiner Funken reichte aus,
ein Feuer zu entfachen.
Schon droht der Brand, das erste Haus
dem Boden gleichzumachen.

Doch das allein war es noch nicht:
Schon zügeln erste Flammen.
Erst brennt ein Baum, und bald schon bricht
ein Dorf im Brand zusammen.

Auf breiter Front frisst's Feuer sich
hin durch das trock'ne Laub.
Zurück bleibt ungeheuerlich
nur weißer Aschenstaub.

Es bleibt allein der Menschen Traum,
das alles wieder heile,
doch bis erneut hier wächst ein Baum,
braucht's eine ganze Weile!

Wetterhocken

Um die eigene Achse dreht sich das Wetter,
Im Zentrum gibt es kein Hüh' und kein Hott.
Wir hätten es doch alle ein wenig netter,
Nur am Rande geht es stürmisch und flott.

Das Wetter hat sich heut wieder verhockt
Und kreist um seine eigene Achse.
Wenn es für uns nun so weiter bockt,
Springen nördwärts nur noch die Lachse.

Dann sitzt das Wetter bei uns ganz fest
Und scheint sich nicht mehr zu bewegen,
Nimmt damit den letzten Freudenrest
Und wird sich aufs Gemüt wohl legen.

Da verreisen wir lieber in den Süden,
Damit es dort wieder aufwärts geht
Mit uns und allen Seelenmüden,
Wo man gerne auf Sonne steht.


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Gesunken ist der Wasserspiegel,
der Bach fließt wieder still daher.
Das Ufer säumen lose Ziegel,
die Wege liegen menschenleer.

Wo kürzlich noch die alte Brücke
die Ufer links und rechts verband,
füllen nur Trümmer nun die Lücke,
an der das alte Bauwerk stand.

Wie Zahnstocher dahingeschmissen,
so liegen auf den Wiesen da,
wie grad' von Riesen ausgerissen,
ein Dutzend dicker Stämme gar.

Von Schlamm bedeckt sind alle Straßen,
Geröll säumt beiderseits den Weg.
Die Bank, auf der wir neulich saßen,
liegt umgestürzt im Graben schräg.

Wie lang wird's Chaos noch bestehen?
Was schützt vorm nächsten Regenguss?
Das Leben, es muss weitergehen,
nur so erreichen wir's am Schluss!