Gedichte über den Tod - Seite 139

Verdrängt und ausgelagert

Ich weiß, es bleibt die Ansteckungsgefahr,
Weshalb wir sie nicht begleiten können,
Die jetzt so einsam sterben übers Jahr,
Wir ihnen die Nähe nicht mehr gönnen.

Menschen sind auch Künstler im Verdrängen,
Haben oftmals ausgelagert das Sterben,
Dorthin, wo wir frei von Seelenzwängen
Doch hoffen, Auferstehung zu ererben.

Das Leben geht weiter, der Rubel rollt,
Nichts soll uns doch daran hindern,
Dass wir für uns immer nur Leben gewollt,
Für die Lebenden – mit unseren Kindern...

Gehört es nicht auch zum Hohn dieser Zeit,
Wenn man das Sterben ganz gern ausgrenzt
Und wir nur handelnd mit Lebensfreiheit
Vornehmlich bei uns sind, wenn es lenzt?

Kennen wir denn noch mitmenschliches Leid,
Vermögen wir uns in den Tod zu versetzen
Oder sind wir verdrängend längst so weit,
Dass Augen sich mit Tränen nicht mehr netzen?

Natürlich verbaut Pandemie den Traum,
Ganz nahe zu sein bei den leidenden Lieben.
So meiden wir weiter den Krankenraum,
Sind den Sterbenden fern geblieben...


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Die Wohnung ist nun meine Welt.
Was ist nur aus mir geworden?
Ich fühle mich hier eingesperrt,
allein mit meinen Sorgen.

Damals war es wunderbar,
da war ich sehr begehrt.
Doch heute, krank und unbrauchbar
bin ich nichts mehr wert.

Man lud mich ein um Spaß zu haben.
Ich half stets in großer Not.
Doch heute stell‘ ich mir die Frage.
Wo sind sie hin? Da jetzt mein Ende droht.

Habt keine Zeit mich zu besuchen
und wenn, dann nur aus Plicht.
Schaut auf die Uhr, schlingt euren Kuchen.
Nein, solch‘ Besuch den will ich nicht.

Mit mir ist nichts mehr anzufangen.
Könnt meinen Anblick nicht ansehen
meinen Verfall und auch mein Bangen
ist auch wirklich nicht sehr schön.

So warte ich weiter, meist vergebens,
auf einen Besuch, ein nettes Wort.
Doch jetzt am Ende meines Lebens.
bin ich allein an diesem Ort.

Ich stell mir vor, sie stehen am Grabe,
natürlich nur aus Pflichtgefühl,
es werden sich dann alle sagen,
er bedeutete mir viel.

„Er war so nett, war immer da,
war für alle stets bereit.“
Doch als mein Ende schon ganz nah‘
hatte niemand für mich Zeit.



© Michael Jörchel

Novembererinnerung

Totenmonat, Grauweltnebel.
Will die Menschheit
zurück ins Mittelalter,
den Monat beschwören,
das Totgespinst auch?

Kaum ein November zuvor
war uns gnädig und mild gesonnen.
Da stehen die Kreuzesrippen,
die Hohlgehäuse am Wege,
leblos ausgelebt.

Totensonntag, Totengedenken!
So zeigt der November uns,
dass wir sterblich bleiben,
selbst wo die Vernunft
siegen will.


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Im Angesicht des Todes

Wo Menschen sterben müssen
Verliert alles an Macht.
Der Sensenmann will küssen
Und trägt uns in die Nacht.

Angst zieht in alle Poren,
Laut schreit das späte Herz:
„Bin ich denn ganz verloren
In diesem letzten Schmerz?“

Natürlich bleibt ein Hoffen
Auf alles, was gelebt,
Aufstehungsbetroffen
Den Seelentrost belegt.

Doch schwindet manches hin,
Was vorrätig davor,
Auch Fragen nach dem Sinn,
Wenn Sterben wird Furor.

Am Ende bleibt uns Neugier,
Was da wohl kommen mag,
Wenn wir nicht mehr im Hier,
Gegangen Schmerz und Plag'.


©Hans Hartmut Karg
2021

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