Gedichte über den Tod - Seite 122

Max ist der Neue von Fanny
Faul und gleichgültig
Besucher und Sofagast
Hat Fanny geködert
Mit falschen Fotos
Isst mit den Fingern
Hält oft ein Bier in der Hand
Lässt die Füsse massieren
Von der alten Grossmutter
Die kleine Gichtfinger hat
Und grosse Schmerzen
Und am Ende der Massage
Aufsteht und taumelt

Eine Kerze fällt zu Boden
Der Vorhang gerät in Flammen
Dann der Weihnachtsbaum
Es ertönen Schreie
Man flieht nach draussen
Mit Hund und Grossmutter
Ein Fehltritt von Max
Er bricht sich das Genick
Das Haus steht in Flammen
Der Vater hält den Arm
Um Fannys Schulter
Und sagt weise Worte
WERDEN SEIN VERGEHEN


© René Oberholzer

Wie habt dem Herzen ihr gefehlt,
dass es voll loser Sehnsucht rief,
nach euch die Stunden hat gezählt,
Herbei gewünscht in Nächten tief.

Wie habt dem Geiste ihr gefehlt,
dass immerzu er euch beweint',
weil jedes Bild von euch erzählt,
im Kopf und voll Erinn'rung greint.

Wie habt den Gliedern ihr gefehlt?
Mit eurer Arme warmem Glück,
denn jeder Handschlag hat gezählt,
und ließ ein Wohlgefühl zurück.

Vielmehr noch eure Ehrlichkeit,
um die ich bitte, wenn vielleicht,
ein neuer Freund und neue Zeit
nach eurem Tod mein Herz erreicht.

Ihr wart die besten, seid's gewesen,
Wart klein' Kapitel meines Lebensbuches,
In Andacht schwelgend von euch lesen,
Dankbar der Zeit eures Besuches.










dass er euch nicht beweinen muss.

Selig sind die Toten
und alles was nach Eden drang
im Angesicht Gottes gelobend
dass jedes Leben findet neuen Klang

Furcht und Angst verschwinden
Leid und Schmerz vorbei
Das heilig Kind der Grippe findend
ein Licht im allerhellsten Sein

Nicht Sonne, Mond und Sterne
noch jedes leuchtende Gestirn
Selig wie die milde Wärme
die aus dem Engel singt

So selig sind die Toten
und selig ist ihr wahres Heim
Die Liebe kommt stets von oben
Hier und dort - sind dein und mein



© Marcel Strömer
[Magdeburg, den 20.07.2020]

In meiner farblos-nüchternen Stadt,
Die rein gar nichts Besonderes hat,
Kündigt sich etwas Seltsames an,
Doch noch glaubt keiner daran.

Eine Ratte schwankt heraus,
Mit schäumendem Maul und filzigem Haar,
Aus welchem Grund ist noch nicht klar,
Liegt tot im Treppenhaus.

Auf die eine folgen hundert,
Folgen hunderttausend am Tag,
Sterben zu Hauf, dass die Stadt sich wundert,
Mit einem Laut, den keiner hören mag.

Plötzlich sind die Ratten verschwunden.
Hat die Plage ein Ende gefunden?
Doch kurz darauf kämpfen erste Kunden
Mit hohem Fieber und eitrigen Wunden,
Wie sie auch die Ratten hatten.

Was ist das für eine Plage?
Es macht’s nicht besser, dass ich sage:
Es ist die Pest.
Es wird ein Todesfest.