Gedichte über Sehnsucht - Seite 212

Manche Leute fragen sich warum?
Wir zucken mit den Schultern und sagen „na und.“
Unsere Liebe, die ist schon ziemlich stark.
Nicht so eine, die sich verhält wie Quark.

Gut. Manchmal bin ich wie er sauer.
Aber muss dann schon werden nur gemauert?
Ich hatte mich schon über den Ausgang gefreut.
Mal wieder zu sehen andere Leut.

Kindisch!? Jetzt schon zu denken.
Ich könnte mein Leben schon richtig lenken.
Ich brauche sehr wahrscheinlich noch eine Weile.
Um zu bekommen mein Leben auf die Reihe.

Meine Ungeduld auf diesem Punkt frisst mich noch auf.
Wann bin ich endlich wieder gut drauf?
Dauert es denn wirklich so lange?
Man. Mir wird es schon Angst und Bange.

Das bessere Wort dafür heißt wahrscheinlich Panik.
Zu lenken mein Leben und mein Geschick,
ist mir leider abhanden gekommen.
Wer hat es denn nur weg genommen.

Doch ich schätze mal mit diesem Mann,
das ich es doch schaffen kann.
Denn er gibt mir Hoffnung und den nötigen Halt.
Besserung meiner Selbst, die kommt bald.

Mein Italien

Mein Italien, mein Liebkind der Sonne
Ist wärmend und kunstverwöhnt.
Immer wieder, wenn ich da wohne,
Bin ich mit dem Leben versöhnt.

Da lese ich Petrarcas Verse von Laura,
Begehe die mutmachenden, alten Städte.
Dort ist mir die aufbauende Seele so nah,
Die auch anderswo gerne Freisinn hätte.

Überall tragen mich alte Kunstschätze
Mit einem Hauch voller Ewigkeit.
Da gibt es keine Zeit der Hetze:
Mir entfliehen Häme und Streit.

Denn aus Museen, aus Katakomben
Weht zu mir ein Hauch von Liebe.
Da braucht es nicht Minen und Bomben,
Auch keine Wölfe und Hiebe.

Sehe ich Werke von Tizian,
Leonardo und Michelangelo,
Reichen diese an den Himmel heran:
Alles ist groß, das macht mich froh!

Venedig in ew'ger Bewegung,
Wo alles nach Schönheit strebt,
Kennt die zerfallende Regung,
Weil der Himmel im Wasser lebt.


©Hans Hartmut Karg
2019

*

Ich steh allein auf einer Bühne
und sing bedrückt “As times goes by”,
ich möchte Spuren hinterlassen,
vielleicht ist auch ein Vers dabei.

Wenn ich das Glück hab, ist es Sommer,
dann schweige ich am Weserfluss,
hier wäre das perfekte Ende
vielleicht sogar ein Hochgenuss.

Wahrscheinlich sterbe ich im Frühling
beim allerersten Sonneschein,
ich werd mich hemmungslos betrinken,
das soll dann auch mein Ende sein.

Vielleicht kann ich die letzten Stunden
nicht planen, wie ich es wohl will,
doch rinnt die Sanduhr meines Lebens
bis hin zum Ende totenstill.

(c) R.P. 2014