Gedichte über den Mann - Seite 4

Die Einsamen


Abends - meist zu später Stunde
geht er müde für sich hin;
taumelt einsam seine Runde,
ohne Ziel und ohne Sinn.

Nur dort, am Haus der Malerin
bleibt er öfter stehen,
blickt versonnen zu ihr hin,
wenn kalt die Winde wehen.

Warum sieht er sie niemals malen?
Sie sitzt nur träumend da.
Leidet sie dort etwa Qualen:
all ihren Bildern nah?

Er sieht auch niemals ihr Gesicht...
Mit Basthut hockt sie stumm
im Korbstuhl bei gedämpftem Licht
und schaut sich keinmal um.

So geht er weiter seine Runde;
wagt nicht, ein Wort zu sagen;
bleibt später wach so manche Stunde,
den Kopf gefüllt mit Fragen.

Heut´ abend war er wieder dort.
Fand sie jedoch nicht mehr.
Auch alle Bilder waren fort.
Ihr kleines Zimmer: trostlos leer.

Er sucht sie in der großen Stadt
in Nächten und bei Tag.
Bald ahnend, daß sie lebensmatt
wohl längst begraben lag...

2.
Es war in jenem Januar,
zu dustrer, bitterkalter Zeit...
Bedeckt von Reif das krause Haar
streckt er die Arme weit.

Er saß in frisch gefall´nem Schnee
auf einem kahlen, weiten Feld;
blickte hinauf, in klarste Höh
und nicht auf seine Welt...

Da! - jene stumme Malerin
sah er am Feldrand sitzen...
Sie winkte lächelnd nebenhin
aus hunderten von Blitzen -
bis er sie endgültig verlor
und aus tiefster Seele klagt:
> Hätte ich nur ein Wort gesagt! <


(c) Ralph Bruse

In der Bar, mit Blick zur See,
saß ein Mann vor schwarzem Tee,
gebeugt, hinter ein Zeitungsblatt.

Die Zeitung sank; er schaute raus;
zog seine Stirn ein wenig kraus;
atmete tief, als wär er matt.

Am Haff, die Dame mit dem Hut,
ging hin, wie es sonst keine tut:
in gelassener Eleganz.

Ihr Kleid: es wehte auf und nieder.
Nur ihren Hut rückte sie wieder
gelegentlich zurecht, im Wind.

Im Dünengras, das Liebespaar,
das gerade noch schwimmen war:
es spürte weder Zeit, noch Raum.

Es spürte einzig sich - entrissen
von langen, zarten Zungenküssen:
wie zwei im wahrsten Seelentanz.

Schreiende Kinder vorn, am Strand,
schnappten sich reichlich nassen Sand
und modderten sich fröhlich ein.

Der Mann im Pub, mit Blick zur See,
zahlte auch den Rum im Tee.
Dann ging er vor, in Richtung Hafen.

Der Abend holt die Sonne fort.
Die Dame mit dem Hut saß dort,
auf einer Bank - und schien zu schlafen.

Der Mann im Hafen setzte sich,
ins gelbliche Laternenlicht -
zu ihr, mit Lächeln im Gesicht.
Rein nichts geschah:
Er wachte
und die
Fremde
schlief.


(c) Ralph Bruse

Es hatte lange und viel geregnet
und lange war ihnen keiner begegnet
Zwei Mönche, die gingen langsam voran
am Rand der matschigen Straße entlang

Die Straße machte eine Wendung nach rechts
Da stand eine Person weiblichen Geschlechts
im seidenen Kimono mit dem Begehren,
die schlammige Straße zu überqueren

Der Tanzan machte große Schritte
grad auf sie zu: "Kommen Sie bitte!"
Er nahm sie behutsam auf den Arm
und trug sie über die matschige Bahn

Sie dankte ihm herzlich - und ging ihres Wegs
Ekido, der fasste sich nur halbwegs
und ging mit dem Freund weiter den Pfad
sehr schweigsam zu ihrem Kloster hinab

Kaum war'n sie da, musst e r sich beschwer'n:
"Du weißt doch, wir Mönche halten uns fern
von Frauen, den hübschen noch um so mehr!
Was hast du getan, bitte sehr?"

Der Tanzan lächelte: "Ach, zum Glück
ließ ich die Frau an der Biegung zurück,
hab nichts unterlassen und nichts versäumt -
Trägst du sie noch immer, guter Freund?"

Nach einer Zen-Geschichte