Gedichte über das Leben (Seite 582)

Mit Daunendecken

Man kuschelt noch mit Daunendecken.
Und macht sich nicht das Leben schwer.
Und keiner pflegt jetzt anzuecken.
Es brodelt kein Berufsverkehr.

Der Wecker hat heut' nichts zu melden.
Am Sonntag macht er keinen Krach.
Es werden andre Regeln gelten,
und keinem steigt er frech aufs Dach.

Man trödelt, denn man muss nicht eilen.
Für alles lässt man sich viel Zeit.
Und was uns zusagt, darf verweilen.
Gedrosselt, die Geschwindigkeit.

Zu voller Stunde rufen Glocken.
Bald feiert man das Abendmahl.
Auch Wald und Flur, die können locken.
Den Bleifuß weg, vom Gaspedal.

Nach dem Wochenende

Das Wochenende, hinter mir.
Nun muss man wieder funktionieren.
Die Akten nimmt man ins Visier,
der Sachverstand muss sie studieren.

Es ruft nach uns das Hamsterrad.
Den Regeln muss sich jeder beugen.
Gefragt ist nun ein Mann der Tat,
das kann nicht immer überzeugen.

Man schuftet für den 'Mindestlohn'.
Die Arbeit wird uns Beine machen.
Und ständig ringt das Telefon.
Nur selten hat man Grund zum Lachen.

Doch man sitzt nicht allein im Boot.
Zur Seite stehen uns Kollegen.
Man trinkt Kaffee, und beißt ins Brot,
und wird den Meinungsaustausch pflegen.

Doch auch ein Montag geht vorbei.
Schon nach drei Stunden folgt die Wende.
Man sticht sich aus, dann hat man frei,
und denkt ans nächste Wochenende.

Die Schwimmerin

Gleich einem Aggrgat
aus vielen schweigenden
Mündern
dehnt sich das Element
aller Ozeane
vor mir aus.

Ich steige hinein,
wie jeden Morgen
lausche dem leisen Plätschern
und Raunen
der Wellen,
die gleichförmig wie immer
über die Fläche laufen
wenn ich hinein tauche
und mit meinen
Armen die glatte Fläche
all dieser schweigenden Münder
zerteile.

Wieder verläuft
eine Welle
vor mir
im Sand.
Ich weiß nicht, woher sie kommt,
weiß nicht wohin sie entschwindet.
Kehrt sie einst wieder
in andrer Gestalt?
Oder ist sie für immer dahin?

Ich gleite wie immer
schwimmend durch das Aggregat
der schweigenden Münder
und vernehme,
wie immer,
nur das gleichförmige Plätschern
geschäftig
enteilender Wellen.

Alke Bolte 2011

Die Möwe (melancholisch)

Die Möwe kann des Nachts nicht schlafen.
Sie trippelt durch den weichen Sand.
Sie geistert durch den Fischerhafen,
und streunt um einen Bratwurst-Stand.

Umsonst äugt sie nach Leckerbissen.
Sie ist allein auf weiter Flur.
Sie fühlt sich schlecht, und echt beschissen.
Es stolpert ihre Frohnatur.

Sie schimpft, und kann sich nicht mehr leiden.
Sie schaut sich um nach einem Traum.
Ihr Wunsch ist klein, und sehr bescheiden,
doch er erfüllt sich heute kaum.

Ab morgen muss das anders werden.
Dann wird ein Traum zum Dauergast.
Das lindert ihre Herz-Beschwerden,
und keinem fällt sie dann zur Last.

Sich vom Leib halten

Am Sonntag kommt man nichts in Schwitzen.
Die Arbeit hält man sich vom Leib.
Und kein Gedanke wird jetzt blitzen.
Die Faulheit wird zum Zeitvertreib.

Man pfeift auf seinen Arbeitgeber.
Es droht auch kein Kommandoton.
Und keine Laus rennt auf der Leber,
und man verspricht sich viel davon.

Man lässt sich Zeit, wird Däumchen drehen.
Und gammelt, wenn der Morgen tagt.
Wer Lust hat, kann spazierengehen,
wenn eine Langeweile nagt.

Gedichte über das Leben - Seite 582

Mit Daunendecken

Nach dem Wochenende

Die Schwimmerin

Die Möwe (melancholisch)

Sich vom Leib halten