Gedichte über das Leben - Seite 163

Die Menschen werden nie gescheit,
das macht der Menschheit schwer zu schaffen,
denn schon beim kleinsten Meinungsstreit,
da greifen Völker zu den Waffen.

Man ist nicht zueinander fair,
und zielt auf Spatzen mit Kanonen.
Die Macht ergreift das Militär
mit Panzerfäusten und Patronen.

So manche Bürger durchgeknallt,
sie folgen ihren hehren Zielen,
der eine macht den andern kalt,
man sagt, 'es mahlen Gottes Mühlen'.

Die Gegner macht man gerne rund,
denn das sei schließlich 'meine Sache'.
Man liefert dadurch einen Grund
für eine äußerst süße Rache.

Man ist einander spinnefeind,
'ich liebe ihn', so wird man flöten,
'ich habe es nur gut gemeint',
und kurz darauf wird man sich töten.

Roman Herberth

Man kümmert sich um tausend Dinge,
um den dressierten Zirkusfloh,
um Liebesbriefe, Freundschaftsringe,
und um ein kleines Risiko.

Man kümmert sich um tausend Sorgen,
und äußerst vieles wird bedacht.
Das Heute kümmert sich um Morgen,
wenn uns das Gestern Kummer macht.

Man kümmert sich um die Verwandten
und auch um den verlornen Sohn,
um Nichten, Neffen, Onkeln, Tanten,
das hat seit jeher Tradition.

Man kümmert sich um Glücksmomente,
das ist beileibe nie verkehrt.
Das Gute nimmt ein gutes Ende,
weil ihm nichts Böses widerfährt.

Man kümmert sich, das ist so Sitte,
um seine kleinkarierte Welt,
um Katzenklo und Hundehütte,
bis unser letzter Hammer fällt.

Roman Herberth

ein Mensch zu sein das wäre Ziel
egal in welcher Farbe
mit warmem Schein und Ehre viel
und ohne Machtgehabe
der vor der Freiheit nicht mehr flieht
und Größe zeigt wenn sie versiegt

der Räume weitet die so eng
mit ruhig Blick zum Entscheid
der mitten allem Erfolgsgedräng
für das einsam Herz hat Zeit
der ohne Angst in Fremdes zieht
sofort erkennt wer unten liegt

ach Mensch zu sein, das schwebt mir vor
der Wahrheit liebt, sie heget
mit wachem Auge und mit Ohr
zur klaren Sicht erwäget
und fehlt noch Licht und Unterton
das Leben selbst entwickelt schon



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 20.07.2015)

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Obwohl die halbe Welt verreckt,
am kargen Hungertisch der Perversion,
reden wir vom verheizen,
von Mais und von Weizen.
Welch widerliche, kranke Diskussion,
wo doch der Nachbar nur den Hunger schmeckt!

Der Überfluss, der uns gegeben ward,
lässt uns zu ungeheuren Kreaturen werden.
Welch Geist liegt uns´rer Welt zugrunde,
wir, die wir gieriger als Höllenhunde,
im Egoismus still vereint, die Herzen hart,
wir auf der Sonnenseite, hier auf Erden!

Wir, die wir haben unser täglich Brot,
vergaßen viel zu oft den Überfluss zu teilen.
Wir haben alles und es ist doch nie genug,
wir raffen weiterhin, bis hin zum Selbstbetrug.
Trotz all der Tränen, die geboren sind aus tiefer Not,
lassen die Hände wir im Schoß verweilen!

© Hansjürgen Katzer, Januar 2006

Man schnäuzt und hustet, kriegt die Krise.
Die Nase läuft in einer Tour.
Und man hat ständig kalte Füße,
tagein, tagaus, rund um die Uhr.

Besonders link sind die Bazillen,
und sehr grippal ist der Infekt.
Man fiebert und fragt sich im Stillen,
'wo hab ich mich nur angesteckt'?

Es lässt sich nicht mehr nachvollziehen,
da scheitert unser Sachverstand,
obwohl wir uns darum bemühen,
die Fahndung, die verläuft im Sand.

Man wäre liebend gerne munter,
doch man ist ausgesprochen matt.
Und hat, und das ist auch kein Wunder,
die unliebsame Krankheit satt.

Nun kann uns nur ein Doktor retten.
Sein Wissen hat man konsultiert.
Er kennt sich aus, verschreibt Tabletten,
und irgendwann sind wir kuriert.

Roman Herberth