Gedichte über Jahreszeiten - Seite 83

Man schmort dahin im eignen Saft.
Die Affenhitze ist der Grund.
Rund um die Uhr ist man geschafft,
und jeder Hund ein armer Hund.

Man ist nur noch bedingt agil,
die Hitzewelle setzt uns matt.
Sie hat dabei ein leichtes Spiel,
denn schon am Morgen ist man platt.

Gerädert kriecht man aus dem Bett
und das hält an bis nachts um zehn.
Das sogenannte Kraut ist fett,
man schwitzt und ist nicht fotogen.

Der Wetterfrosch hat ein Problem,
denn angepeilt wird ein Rekord.
Gestört ist sein Immunsystem,
er hüpft nicht mehr, denn Sport ist Mord.

Es nagt an uns der Wüstenwind
und daran kommt man nicht vorbei.
Doch Kindern, die in Schulen sind,
gewährt die Gnade hitzefrei.

Roman Herberth

In der kalten Morgenstunde,
Gras vom Reif stark angehaucht,
dreht ein Rabe seine Runde,
dicker Schornstein Pfeiflein raucht.

Auf dem weißpolierten Dache
einsame Antenne winkt,
in den kalten Morgen blinkt …
Plötzlich ändert sich die Sache -
Meister Rabe hält jetzt Wache!

Setzt sich auf die hohe Spitze.
hebt die Flügel ---
krächzt Krahaaa
auf dem kalt bereiften Sitze
und verkündet: „Ich bin da!“

Sonne, hinter einem Pfosten,
schmilzt schon weiße Reifbehänge,
wirft aus ihrem kalten Osten -
Strahlen in die Breite, Länge.

Über alle weißen Dächer
kräuselt hier und da ein Rauch,
hinter Fenstern, die Gemächer -
wach, wie Meister Rabe auch.

Und mit Schwung und frischer Kraft
hab auch ich mich aufgerafft. ---

Bald schläft das sonnenmüde Land,
die Dämmerung wie eine Wand.
Der Mond mit hellem Traumgesicht,
der Abendstern im fahlen Licht.

Wind fährt ganz zärtlich durch das Laub,
der Tag versinkt in grauem Staub.
Die Nachtigall im Lindenbaum,
ein leises Lied, man hört es kaum.

Verwunschen scheint die laue Luft,
betörend schwillt der Rosen Duft.
Und Stille legt sich ringsherum,
die letzten Grillen werden stumm.

Gedanken tauchen aus Erinn´rung auf,
so nimmt das Leben seinen Lauf.
Bald stehen hundert Sternlein schon,
dort droben hoch am Himmelsthron.

Ich sitze still, kein Ton dringt vor,
kein einz´ger Laut erfreut mein Ohr.
Hör nur noch meines Herzens Schlag,
was wohl das Morgen bringen mag?

© Hansjürgen Katzer, August 2003