Gedichte über Jahreszeiten - Seite 348

Mit der Sprache ist es ganz verhext.
Der Literat braucht zum Schreiben Text.
Dem Poeten reicht meist schon ein Wort,
dann fließen ihm die Verse munter fort.

Der Literat sitzt im eigenen Garten
um auf gute Einfälle zu warten.
Werkzeug für seine Kritzelei
hat er stets und ständig doch dabei.
Fällt ihm endlich eine Handlung ein,
schreibt er sie in die Kladde rein.
Dabei er gern mit Bleistift kliert,
weil er im Hause dann radiert.

Ganz anders ist da der Poet,
der gern durch den Großen Garten geht
Er sieht die Falter und den Wurm,
spürt den Regen, fühlt den Sturm.
Schon beginnt hinter seinem Gesicht
die lautlose Reihung zu einem Gedicht.
Er dichtet herrlich ganz besessen,
kommt er nach Hause, hat er es vergessen.

30.04.2018 © W.R.Guthmann

Laubblas-Blues


Herbsteszeitlich' Blattgesäuge und -gepuste allzumal
tönt in Parks, auf Bürgersteigen und in Gärten - welche Qual!
Man beschränkt' in alten Zeiten - schon der eig'nen Ohren wegen-
sich in Parks und andernorts allgemein auf schlichtes Fegen,
auch verwandte man den Rechen, selbst bei großen Arbeitsflächen.

Dieserhalb und sonderdings - um der Hände Arbeit ging's.
Viele Hände müssen ruh'n, weil  Maschinen alles tun:
Blasen Blätter auf zu Haufen - ist das nicht zum Haareraufen?

Wenn der Tag zu Ende geht,
wenn ein neues Windchen weht -
autumn leaves, wie sie so sind,
spielen"Blowing in the wind".
Dann aufs Neue kommt die Rotte,
blas- und saugbewehrte Flotte,
nimmt des Bodens Laubbelag
wieder auf am nächsten Tag.

Nicht die Hände gilt's zu falten - 
Arbeitsplätze zu erhalten!
Zweitaktmischung zu verbrauchen,
bis die Parks und Straßen rauchen!

Wenn das letzte ist gefallen,
was wird aus den Blättern allen?
Manche wird man wohl verbrennen,
kompostierbar sie benennen,
biogasanlagenfähig
sind auch manche,
aber seh' ich
in die Zukunft, ahne ich:
Nächsten Herbst, ganz pünktelich,
werden wieder nah und fern-
und das hab ich gar nicht gern-
Bläser, Sauger angeschmissen.
Und das ist total besch...euert!


Heinrich Baumgarten

Nachsommer

Steh' auf und sing' ein neues Lied,
Der Morgen trägt noch keinen Schleier,
So dass die Trauer fern Dir blieb.

Die Sonne wird sich jetzt zwar schwächen,
Wenn sie den Lauf nach Süden führt –
Und Kälte will sich langsam rächen,

Doch finden Strahlen auch zurück
Ins Zimmer, wo sie schon erwartet
Vom Sofa und von unserem Blick.

Sie mussten lange wir entbehren,
Jetzt sind sie endlich wieder da
Und können Sims und Boden ehren.


©Hans Hartmut Karg
2018

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