Gedichte über Ironie - Seite 101

Das Mückengeschwader rückt aus,
bevölkert den Garten, das Haus
man weiß nicht mehr, wohin mit sich,
die Stiche jucken fürchterlich,
neue ständig hinzukommen,
solch ein Ansturm macht beklommen.

Blutflecken an Schränken, Wänden,
das Massaker will nicht enden
die Mückenklatsche fast zerbricht
bei jedem Biest, das man erwischt -
obwohl Mückenmännchen sind brav,
raubt Mückenjagd einem den Schlaf.

Daran glauben müssen auch sie,
Menschen in ihrer Hysterie
schlagen wahllos auf alle drauf,
die sich ihnen nähern zuhauf -
nach stundenlangem Piesacken
sie erschöpft zusammensacken.

Stiche nun verarztet werden,
trotzdem manche sich gebärden
wie wild - kratzen in einem fort,
manch Fingernagel sich reinbohrt
in Wunden, die jucken, brennen,
einfach nur zum Davonrennen!

Man glaubt es nicht

Man glaubt es nicht
Was Menschen so alles wissen,
Wenn man zur Krönung Fahnen wird hissen
Und alles perfekt aus der Planungssicht.

Ein tiefer Kniefall zeigt der ganzen Welt,
Wer schließlich der Nachfolger wird,
Damit deshalb jeder Rivale spürt:
Ein designierte König ist schon ein Held.

Das scheint ein lockendes Vergnügen,
Bei dem Kameras pressenah verweilen
Und Kommentatoren sich rasch beeilen,
Wahrheiten zu finden – und ja keine Lügen!

Man glaubt es nicht,
Was man da alles redet,
Wo das Mittelalter recht verspätet
Jetzt leuchtet aus des Königs feinem Gesicht.


©Hans Hartmut Karg
2023

*

- Fiktion -
Ich trau mich kaum, es zu sagen,
"Prüfungsangst" schlägt mir auf den Magen
Selbstzweifel die Seele zerfressen,
was ich lernte, hab ich vergessen,
Erfolge sind wie weggeblasen,
Gedanken beginnen zu rasen
alte Fehler zum Vorschein kommen,
sie machen mich erst recht beklommen
mein innerer Kritiker wird laut,
riesengroß er sich vor mir aufbaut
überzieht mich mit Häme, Kritik,
ich binstocksteif, zieh ein das Genick,
unter seinen Verbalattacken
kriege ich nichts mehr gebacken
zittrige Hände sind schweißnass,
am besten ich sie vom Klavier lass
sie führen eh ein Eigenleben,
dem Willen sie sich nicht ergeben,
rechte Hand weiß nicht, was Linke tut,
dem Zusammenspiel tut,s gar nicht gut
die Faust im Magen größer wird
vor meinen Augen das Licht flirrt,
ich sehe verschwommen, dann schwarz,
die Klaviertasten sind klebrig wie Harz
meine Finger greifen ungelenk
mehrmals daneben, wie ich mir denk,
ich weiß nicht, wo der Kopf mir steht
Gott sei Dank, Zeit immer vergeht,
jeder Pianist wieder aufsteht
vom Klavier- sich den Zuhörern stellt,
dabei selten in Ohnmacht fällt,
siehe da, ich ernte Applaus

- die Vorstellung ging glimpflich aus -