Gedichte über Humor - Seite 1074

Es ist ein Herr im Bilde
und führt auch nichts im Schilde.
Trägt vom Herbstblumen zupfen,
nur einen kalten Schnupfen.

Der Herr, der bleibt gelassen,
tut sich ans Nasbein fassen.
Wie plagt mit Druck der Rüpel,
als fester Nasendübel.

Der Herr, der hat gerungen,
und atmet in die Lungen.
Die Luft ist aufgestiegen,
weil Nasensteine fliegen.

Jetzt geht's dem Herren besser.
Er nimmt sein Taschenmesser,
zerschneidet Presskopfblase,
stellt Blumen in die Vase.

Die Brust heraus, den Bauch hinein!
Den Kopf nach oben, bitte!
Jetzt hüpfe ich auf einem Bein
bis in die Zimmermitte!

Nun werfe ich den Hintern hoch,
so wie’s die Affen machen!
Zack! Zack! Ein bisschen höher noch!
Jetzt muss ich wirklich lachen…

Nun hebe ich das rechte Bein
und lass‘ es kräftig schwingen.
Treff‘ meine Hoden – wie gemein
und hör‘ die Englein singen!

Ach, das Herz wiegt eisenschwer,
meine Zunge will nicht mehr.
Denn sie fühlt sich matt und schwach,
jedes Mal, da gibt es Krach
wenn das Herz schwer auf ihr liegt
und sich selbst in Unschuld wiegt…

Nur die Zunge spricht es aus
und das Herz ist fein heraus.
Produziert ES doch das Gift
welches fließt in Wort und Schrift.
Doch sein Image ist so rein,
das der Zunge nicht sehr fein…

Gilt sie als „gespalten“ gar
ist den Zeitgenossen klar:
Hier ist Vorsicht angebracht,
denn das Wort hat große Macht!
Drum ist dies nicht sehr gesund,
jede Zunge wird mal wund…

Durchzechte Nacht – morgens, halb vier,
das steht Herr Klimm vor seiner Tür.
Recht mühsam schließt er diese auf,
dann nimmt das Unheil seinen Lauf…
Herr Klimm ist voll wie ´ne Haubitze,
erzählt sich selbst Ostfriesenwitze.

Er lacht und rülpst, dann schreit er laut,
im Flur steht seine Edeltraut
mit einem Besen in der Hand!
Sie findet’s gar nicht amüsant.

„Jetzt um halb vier kommst Du nach Haus?
Und wie versoffen siehst Du aus!
Das ist das letzte Mal gewesen!“
schreit sie, hebt drohend ihren Besen.
Herr Klimm fragt daraufhin recht keck:
„Putzt Du jetzt, oder fliegst Du weg?“

Ich leide an der Beulenpest,
seit wann, kann ich nicht sagen.
Für uns’ren Herrscher ist’s ein Fest,
drum hab‘ ich nicht zu klagen.

Die Rattenflöhe haben mich
letztendlich doch gebissen.
So werd‘ ich nie mehr abtrünnig,
Vivat, Ihr Drohkulissen!

Nun löst mein Hirn sich langsam auf,
gemartert von Geschwüren.
Sie hemmen auch den Blutkreislauf,
dies wird zum Tode führen.

Bis dahin aber bin ich so,
wie man’s hier längst sein sollte.
Intelligenz kotz‘ ich ins Klo,
die ich behalten wollte…