Gedichte über den Herbst - Seite 56

Wenn die Tage kürzer werden,
stürmen sie die Bücherläden.
Hasten sie nach Art der Herden,
als suchten sie die roten Fäden.


Die den guten Leser leiten,
wenn die Helden tapfer kämpfen.
Mutig ohne Sattel reiten,
Köche die Kartoffeln dämpfen.


Im November, das ist klar,
spitzen Kinder ihre Ohren.
Hören Geschichten von Spatz und Star,
haben sie dich längst auserkoren.


Denn ein Hörbuch ist kein Ersatz,
beantwortet Das doch keine Fragen.
Was bedeutet „Süßer Fratz“?
Starb Siegfried in den Heldensagen?


November gehört den neuen Worten,
die Dichter und Poeten ersinnen.
Wie entstehen edle Torten?
Wie wird ein neuer Roman beginnen?


Da kann der Regen endlos schütten,
das ist dem Schreibenden egal.
Er sitzt am Ofen in warmen Hütten,
bald ist gefüllt das Bücherregal.



Dann bleibt ihm nur zu hoffen,
dass die Herden es entdecken,
die solang der Laden offen,
bezahlend, sich die Lippen lecken.


Weil auf dem Cover ein Bild zu finden,
was die Kunden fasziniert.
Auf dem die Helden helfen Blinden,
und das völlig unzensiert.


Vielleicht steht bald auf einer Wand,
ein Buch auf einem hohen Rang,
Die guten Kunden aus diesem Land,
dem guten Umsatz gilt der Dank.

® Manfred Basedow, 10.11.2018, Rostock

Ich weiß, du kannst doch gar nicht anders sein,
so spät im Jahr, dir ist nicht viel geblieben.
Und doch, ein ganz klein wenig Sonnenschein
gehört dazu, dein wildes Herz zu lieben.

Du hüllst die Welt in grauen Nebel ein,
verwandelst sie in mystische Gestalten.
Dein kalter Atem geht durch Mark und Bein
und trifft sowohl die jungen , wie die alten.

An manchen trüben Tagen braust der Wind,
er rupft die letzten Blätter von den Zweigen.
Auch wenn sie fest und widerspenstig sind,
sie dreh'n und tanzen ihren letzten Reigen

Trotz Regen, Wind und trübem Tageslicht,
sah ich die rote Rose voll erblühen.
Mir ist, als wenn sie sichtbar zu mir spricht:
" Du siehst, das ist der Lohn für mein Bemühen!"

Das war ein Tag, als auch die Sonne schien.
Die hellen Stunden hab' ich sehr genossen.
Wie schön, dass im November Rosen blüh'n.
Bald ist auch diese Zeit ganz schnell verflossen.

24.11.2018

Das Feuer brennt!
Der Rauch liegt über den Feldern;
Das Brennholz krächzt,
Geschützt werden die Bälger.

Der Sichelschein fällt,
Die Dunkelheit schwindet;
Das Feuer erhellt,
Den Rauch an sich bindet,

In der Ferne ertönte des Jägers Gesang,
Die Tiere von Dunkel durch Feuer und Rauch,
Die Schreie der Geister vor ihm er verdrang,
Beim Spielen der Noten das Feuer er brauch.

Die Buben, den Rauch und das Feuer betreten,
Durch Blätter, die einst einmal strahlten voll Leben!
Auf Viern läuft die Wache viel schneller voran,
Die Buben stets folgend vertrauens ihr an.

Und wieder ertönt des Jägers Gesang,
Die Wache auf Viern, stets eilt sie voran,
Noch immer hat sie der Buben Vertrauen,
Doch führt sie ihn an, den Marsch in das Grauen.

Und wieder ertönt des Jägers Gesang,
Wieder, und wieder, der Ton nicht verklang.

Das Feuer sich langsam zur Kuppel bewegt,
Auch der Rauch allmählich vergeht,
Der Jäger voll Eifer zum Festmahle rennt,
Doch bei der Ankunft erst erkennt,
Was er da erlegt,
Die zwei Buben liegen da,
Mit offenen Mündern, die Augen ganz starr.

Und daneben, sie steht, die Wache auf Viern,
hechelt und leckt des Bubens Stirn.

Von nun an verstummte des Jägers Gesang,
Die Wache auf Viern, eilte nicht mehr voran!
Doch bestehen tut er wohl weiter,
Der Kreis des Feuers und Rauches,
Denn nicht das Leben der Buben brauch es,
Sondern dass des Bubens Begleiter.