Gedichte über das Gedicht - Seite 544

- Saure-Gurken-Zeit -
-1-
Kochlehrling Max verfasst Gedichte
nicht nur über Getränke, Gerichte,
er schüttet in Versen sein Herz aus,
schreibt über alles, was ihm ist ein Graus.
-2-
Der Chefkoch ihm so manches auftischt,
der bittere Beigeschmack passt Max nicht,
er wird ihn stets mit andren messen,
Kritik ist ein gefundenes Fressen.
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Max schreibt über den Chef, der ihn verkohlt,
ihm "mit Worten" den Hintern versohlt,
ihn von Zeit zu Zeit durch den Kakao zieht,
vor einem Streitgespräch feige flieht.
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Max kann seinem Chef nicht vertrauen,
er hat ihn in die Pfanne gehauen,
ihn zudem Spargeltarzan geschimpft,
ihn ansonsten schon öfter verunglimpft.
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Er dichtet auch über eine Frau,
die jung und schön ist, leider zu oft "blau"
und die er aufgabelt hatte
auf dem Friedhof neben ner Grabplatte.
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Ihre Beziehung währt nicht lange,
nur unwillig hält sie ihm die Stange
und wie eine heiße Kartoffel
lässt sie ihn fallen, den "trägen" Stoffel.
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Max ist nun ein gebrochener Mann,
vor Schmerz und Scham setzt er Kummerspeck an,
statt Friede - Freude - Eierkuchen
hat er Misserfolge zu verbuchen.
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Er kriegt so gut wie nichts gebacken,,
am liebsten würde er kräftig packen
die Eierschalen hinter den Ohren,
denn die hat er noch nicht verloren.
-9-
Doch plötzlich ihm manches Gedicht glückt,
seinen Chef das Geschreibsel nicht verzückt,
denn er erkennt sich darin wieder,
wie er den Lehrling striezend macht nieder.

-1-
Mein Schädel brummt,
Hirn wiegt schwer wie Stein,
das Blatt bleibt leer,
mir gelingt kein Reim.
-2-
Nur ins Leere
Neuronen feuern,
leider kann ich
ihr Tun nicht steuern.
-3-
Auch die Muse
hält sich von mir fern,
ideenlos,
leuchtet mir kein Stern.
-4-
Kritzeleien
füllen bald mein Blatt,
hab das Schreiben
mehr als gründlich satt.
-5-
Ich zerknülle
das Blatt, fort damit,
und "erklimme"
geistigen Zenit.
-6-
Aus mir heraus
sprudeln die Ideen,
auf neuem Blatt
sind Verse zu sehn.

- Fiktion -

Ich will mein Bewusstsein tief versenken
in meines Herzens ewige Stille,
doch Ruhestörer mit Lärm mich kränken,
sie schwächen beim Reimen meinen Willen.

Der Lärm lenkt mich vom Denken, Fühlen ab
und die Muse sucht entsetzt das Weite,
Tränen fallen auf mein Schreibblatt herab,
verschmieren mit der Tinte die Seite.

Der Lärm ebbt nicht ab, ganz im Gegenteil,
dessen Schallwellen mich "überfluten",
vor Verzweiflung suche ich jetzt mein Heil
beim Genießen von Rosinenstuten.

Genussvolle Auszeit tut mir so gut,
ich wende mich wieder dem Reimen zu,
kreativ packt mich der Rest meiner Wut,
schreibe Verse über gestörte Ruh.