Gedichte über das Gedicht - Seite 537

Der Himmel schlägt sein Morgenauge auf,
ein Teil vom Rund der Sonne ist zu sehen;
ihr Licht strahlt mild durch frühe Nebelschleier
schon glänzt im Ost von fern ein goldenes Feuer,
vor dem noch schwarz die Tannenwälder stehen;
die Nacht entweicht, der Tag nimmt seinen Lauf.

Der Alben Macht mit Schmerzensangst und Not
ist nun gebannt, denn letzte Schatten fliehen;
die Blumen öffnen sich mit ihren Düften
und süß verströmen sie sich in den Lüften;
gemischt mit hellen Lerchen-Melodien;
und über allem strahlt das Morgenrot.

Die Möwen zieht es jetzt aufs Meer hinaus
und auch am Deich zeigt sich schon reges Leben,
wo Lämmer springend froh den Tag begrüßen,
ganz unbekümmert ihre Welt genießen
von bunten Blumen, Gräser reich umgeben,
doch Grünzeug ist für sie ja noch kein Schmaus.

© Curd Belesos

Herrgott wohlgesonnen!


Wellen toben ungebremst
Wind sie peitscht
zu Monstern werden!
Hoch wie Berge! sie sich türmen
Nichts verschonen,wenn sie brechen.
Der nächste Berg.....steil sich erhebt
Kräfte! ungefesselt man erlebt
spürt wie alles.....bebt!
man könnt' fast glauben
das es.....lebt!

Als Zwerg umgeben
von Naturgewalt'gen Riesen
Alle pfeifen.....das gleiche Lied
Immer lauter,Immer schriller
Rütteln,zerren an dem Schiff
Schwankt,hin und her
Droht zu Kentern
Keine Frage.....sie wolln'es entern!

Doch plötzlich,der Himmel reißt auf
Sonne strahlt mit ganzer Kraft
die Riesen.....besänft'gen Ihre Wut
Wogen sich schnell glätten
friedlich und leise plötzlich alles ist.

Das Schiff,dem Ende
Mit Mann und Maus entronnen
der Herrgott,Ihnen.....wohlgesonnen
fuhr weiter auf's Meer hinaus
und das Gedicht ist jetzt

aus!

Jwu 68

Dasitzen, mit leuchtenden Augen
und offenem Mund
das macht Salzburg mit jenen
die sich nehmen die Stund.

Eine Stund voll ehrlichem Staunen,
voll innerem Schreien,
in mir beginnt’s zu raunen,
so könnt es immer sein.

Doch was ist es, dass an den meisten Tagen
frisst unseren Mut?
Was, dass wir es nicht wagen,
dass man es einfach nicht tut.

Gesenkte Schultern, traurige Augen,
die Flügel schleifen wir nach.
Ich jedenfalls richt mich jetzt auf,
lächle staunend und werd wieder wach.

05.02.2017 – bei einem Spaziergang durch Salzburg

- Ein Kapitel für sich -

Der betagte Poet schreibt am liebsten
nachts, im Licht der schwarzen Wachskerzen,
Gedichte von morbidem Charakter -
durchweht von einer Melancholie
und dem eiskalten Atem des Todes -
er schreibt an gegen die Einsamkeit,
eine latente Angst vorm Altwerden,
gegen den körperlichen Verfall
und einem vielleicht qualvollen Sterben,
gegen Tod und das Leben danach,
versetzt so Leser in Grabesstimmung.
Er rollt das Thema immer wieder auf,
beleuchtet es von allen Seiten,
in der Hoffnung, dass sich eines Tages
seinem erhabenen, offenen Geist,
in einem Flow, tranceartig schreibend,
höchst spannende Blickwinkel eröffnen,
die ihm auf die drängendsten Fragen
erleuchtende Antworten einbringen,
indem sie dem Geist den Königsweg
in das Zentrum des Seelenkerns weisen
- einem Schatz spiritueller Weisheit -