Gedichte über das Gedicht - Seite 30

Gedicht 500…
Heute mach ich die 500 voll,
und finde das einfach wundervoll,
lernte hier nette Menschen kennen,
möchte sie mal beim Namen nennen.

Heike ist leider ausgeschieden,
doch schöne Erinnerung sind geblieben,
auch Ricky K war schon lang nicht da,
ich hoffe bei ihr ist alles klar.

Geschichten schreibt K. Enser-Schlag,
die jeder von uns sehr mag.
Vor Tommy S , zieh ich mein Hut,
er ist Blind und zeigt viel Mut.

Greta Hennen hat lange nicht geschrieben,
sie ist im „Oktober“ hängengeblieben.
Hihö schwächelt auch zurzeit,
er macht sich hier nicht gerade breit.

Sabine Volkmar das ist ganz klar,
wir zwei sind schon lang ein Paar.
Ludwig-Louis, Weber ist ein großer Held,
denn er hat ein Herz für Kinder auf der Welt.

Elisa Schorn, die gute Seele der Oase,
sie verdient Blumen in einer Vase.
Wolf-Rüdiger Guthmanns Wetterbericht,
war das reinste Sahnegedicht.

Und weil ich mich auf Gedichte so freu,
bleibe ich weiterhin der Oase treu.
©Gaby Geng/Vergissmeinnicht.

Er kann Wahrheit auf's Papier bringen,
leben wird er sie nie.
Zwischen Versen und Strophen, denkt er: Ihm wird's gelingen,
doch es bleibt nur Phantasie.
Die Worte werden es sagen,
doch vor dir schweiget er still,
denn in Gedichten wird er stets haben,
obwohl er's eigentlich gar nicht will.
Er kann einfach nicht anders, er muss schreiben,
weil er sonst in Einsamkeit versinkt.
Er weiß, er wird darunter leiden,
bis es ihn irgendwann mit sich nimmt:
Das Ding, das keinen Namen trägt.
Das Schwäche ihm und Wahrheit zeigt
bis er sich wieder überlegt,
wie er es in Reimen schreibt.
den Teufel, der von Menschen Besitz ergreift,
die Götter, an die er nicht glaubt.
All die Last, die er hinter sich herschleift.
Die Stimmen, die ihm den Verstand raubt.
Die Vergangenheit, die er bedauert,
die Zukunft, die ihn unruhig stimmt.
Wer weiß schon, was da im Verborgenen lauert
und ob es bald wieder beginnt:
Das Brennen im Herzen,
das Verwurzeln von Denken und Sein.
Die Angst und Lust auf alte Schmerzen
und wieder ist er allein.
Er, der Dichter tief in mir,
In mir - nichts weiter als Fleisch und Hülle.
Ich bin wie ein weißes Blatt Papier,
das ich durch ihm mit Strophen fülle...

N.Fender