Gedichte über Festtagsgedichte - Seite 244

Pfingstrosen blüh´n in jedem Garten,
schöne Düfte sie entfachen.

Menschen nun auch Urlaub machen
packen ihre sieben Sachen,
freuen sich darüber sehr
wenn sie fahr´n ans blaue Meer.

Viele bleiben auch zu Haus
da das Geld ging ihnen aus,
doch an Pfingsten ist es schön
auch nur in den Wald zu geh´n.

Mit dem Rücksack auf dem Rücken
und der Klampfe in der Hand,
ist´s auch schön in unsrem Land.

Warum in die Ferne schweifen
wenn das Gute liegt so nah,
die Famile ist zusammen
mit Mama und mit Papa.

Vögel zwitschern um die Wette,
und die Sonne diese Nette
lacht heut all´n von oben zu,
auch die Arbeit liegt in Ruh.

Alles freut sich Groß und Klein
wenn von fern die Kirchenglocken,
leuten nun das Pfingstfest ein.

Ich gieß die Blumen in dem Garten,
es ist nun fast schon Sommerzeit.
Bei Trockenheit können sie ´s erwarten,
sonst gehen sie ein, das tät mir leid.

Sie sehen mich mit der Kanne kommen,
in Blumensprache sprech ich sie an,
denn Pfingsten ist ´s und all die frommen
Gemüter haben „fremde Zungen“ dann.

Wie die Apostel und die Jünger
zum jüdisch Pfingstfest* sind gekommen,
beim Hl. Geist als frommer Dünger
kostenlos Sprachunterricht genommen.

So steht ´s im Neuen Testament.
Ganz unhaltbar die Fantasie,
und da man das nicht glauben könnt,
ist hilfreich hier die Theologie.

Man spricht in diesem Fall von Sendung,
die „fremden Zungen“ nur symbolisch,
zum Christentum die Hinwendung
sollt sprachumfassend sein katholisch.

Ich liebe Biblische Berichte,
sie bieten jeden Freiraum an
sich hinzudrehen die Geschichte,
für Dumme, Kluge, jedermann.

So glaube ich denn voll Entzücken,
daß ich mit Pflanzen reden kann:
sie mich verstehen...und beim Bücken
hör ich sie „danke“ sagen dann.

So lieblich geht es Pfingsten zu:
tue Buße, so wie angesagt,
üb mich in „fremder Zunge“ noch dazu
und auch mein Geist ist dann gefragt!

*das Christliche Pfingstfest wurde erst 130 Jahre
nach Christus eingeführt. Gehet hin in alle Welt...
und schämt Euch ob der Lügen!

Aus unaufhaltsam sterbendem Walde
flieht Sankt Martin — entlang einer Giftmüllhalde.
Er treibt sein Roß aus verseuchtem Gestüt
eilig voran, um Haltung bemüht.
Seit jeher schon ist Sankt Martin versessen
auf das alljährliche Gänse-Essen.
„Sind sie auch dieses Jahr wieder recht zart?
Hat der Koch auch nicht bei der Füllung gespart?”
Noch während er von Kulinarischem träumt,
steht im Klärschlamm, welcher den Wegesrand säumt,
plötzlich ein Bettler in ärmlichem T-Shirt,
und Sankt Martin, den sowas sonst nie stört,
hält an und mustert den frierenden Armen,
er spürt im Herzen ein tiefes Erbarmen,
und mitfühlend väterlich klingt dann sein Ton,
als er ihn fragt: „Was bedrückt dich, mein Sohn?”
Ganz kleinlaut kommt es von dessen Lippen:
„Ich hatte kein Geld, um im Lotto zu tippen.
Man wies mich ab an Villen und Höfen,
doch bei Lotto verlost man zwölf ganz heiße Öfen;
ein solches Zweirad, mit sechzig PS,
auf dem Rücksitz ´ne Biene — verführerisch kess — ,
die, lieber Sankt Martin, wollen wir wetten?
die könnte mich aus meinem Elend erretten:
Ob über Straßen, ob durch’s Gelände,
so führen wir an die wärmenden Strände!”
Nun nimmt Sankt Martin, im Herzen gerührt,
den Wettschein, den er bei sich geführt,
reicht ihn dem Jüngling und wünscht ihm viel Glück
und entfernt sich mit tränenverhangenem Blick.-----
Er reitet erschöpft und vornübergebeugt,
der Knabe hat ihn ganz klar überzeugt:
Ein schnelles Flugzeug mit flinkem Propeller
brächte auch ihn schnell zum dampfenden Teller,
oder gar eine fauchende Düse
ihn augenblicklich zu leck’rem Gemüse.
Nun treibt er den Gaul an, beschleunigt den Ritt
zum Martins-Essen mit Mords-Appetit.
Günter Uebel, 2019