Gedichte über Egoismus - Seite 18

Dunkelheit, Dunkelheit ist nicht vergänglich, nicht wie die Nacht welche im täglichen Zyklus erscheint aber verlässlich verschwindet sobald die Sonne am Himmel sie bittet und drängt.
Schließe ich die Augen so ist es hell, die einzige Quelle die sich mir ergibt, ein Licht dass Ich begehre, doch nicht ewig, so Blicke Ich mit offenen Augen in kaltes Nichts das in dunkler Vorahnung vor mir im verborgenen liegt, wie es mir so üblich ist.
Tiefes schwarz, schwarz in einer einheitlichen Farbe die mein Leben und all die verborgenen Geheimnisse dahinter verbirgt.
Schwarz, dass in meinen Augen brennt wie gleißendes Licht, der Erzählungen meiner Getreuen geliebten, der Einsamkeit.
Doch still nun, es hört zu, verborgen im dunklen Schwarz, verborgen im Schatten.
Der nicht ist in dieser Welt mehr, als der Wille der Dunkelheit, will mich fürchten, sehn und schafft es doch jedes mal aufs neue, mich in das dunkle Leere zu starren lassen.
In der Hoffnung ein Flämmchen zu erblicken.
Doch so ist es wie immer, wenn ich starre. Ich starre ohne zu sehen was ich sehen kann, was nicht gesehen werden will, und doch sieht es mich.
Doch heute soll es anders werden als immer, ich will sehen was ich nie gesehen in Dunkelheit die nie vergeht. Ich spüre was im Licht dahinter lebt, welches mich nicht erfassen will.
Ich blicke hinein und warte gespannt und sehe, ja ich sehe und die Freude mich übernimmt das ich sehe, was ich immer zu sehen gehofft.
Was mich sieht und doch ist die Freude zu kurz um das gesehene, gesehen zu haben und es ist ein Traum der nicht wahr geworden ist und mir auf ewig verschlossen bleibt.
Und so Fall ich hinein in eine größere Finsternis die mich umgibt, dunkler, ewig, unberechenbarer.
Und doch seh ich in der Dunkelheit nichts weiter als meine Gedanken, entsprungen aus meinem ewigen Grab

Wer kommt in meine Arme, riefen sie, und ich frage sie nachträglich, warum haben Hüte keine drei Ecken mehr, warum werfe ich keine Bälle mehr über rote Häuser in bunte Gärten, warum war es Heimat bei Regen im Spitzboden neben müde von der Decke baumelnden trocknenden Tabakblättern, die wie Pisse stanken; sagt man nicht, weiß ich doch;

worin lag der Reiz verbotener Worte und Orte, nachts heimlich mit Taschenlampe lesen lesen lesen unter klumpigem Plumeau; warum hat er mich verpetzt; warum war Rache süß; waren Schläge so bitter; die Reue so groß; so groß aber auch die Liebe, die Geborgenheit; und der liebe Gott, warum zwinkerte er mit den Augen, wenn ich geflunkert hatte; warum bin ich;

und überhaupt, bin ich noch, jetzt, da du nicht mehr bist; und wo seid ihr, Gefährten meines Lebens, warum gegangen, warum so früh und wohin; und wohin nur; wohin gehe ich, wo bist du; warum die Trauer, Tränen, die Einsamkeit; warum dennoch Momente des Glücks; warum bleibt nichts, wie es war; warum verstehen wir nicht, dass wir lernen müssen, endlich, abgeben, teilen,

hinschauen, verzichten; der Tod stets so nah, ist er; warum überall Krieg, immer noch, nah und fern; weltweit, Hunger, Vertreibung, warum drehen wir nur um uns selbst, warum verstehen wir nicht, dass es bald sehr bald sehr bald zu spät sein wird; warum so selbst zerstörerisch, der Mensch, die angebliche Krönung der Schöpfung? Warum schreibe ich das? Sag es mir. Bitte.


© M.M.