Gedichte über Angst - Seite 252

Nichts als Ruinen, ohne Türen und Glas
zieht die Straße den blutigen Gurt
der leeren Fassaden – und keine Bahn mehr surrt.
Das Pflaster glänzt blutnass.

Trifft der Tod, der Blick ist kalt
die harten Schritte der Soldaten auf Pflastersteinen verhallt –
Feuer steigt auf, höher als jeder Zaun,
der letzte Atemzug kommt geballt.

Keinen Schutzraum mehr
so im Nichts das Denken wie im Gehen
zwischen verkohlten Mauern, die nicht mehr stehn.

Wie Purpur das blutgetränkte Hemd
es drückt mit einem riesigen Gewicht.
Des Krieges Bannfluch, Blut und Erde sich mischt.

©Thomas de Vachroi

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Der Geschichte Helden verdreht man nur
allzu gern ihr Tun –
sich selbst bescheinend gönnt man ihnen
kaum ihren Ruhm!

Schwere Missetaten gräbt man als angebliche
Wahrheiten aus
und müht sich redlich, edlem Tun und Denken
zu machen den Garaus!

Der Geschichte wird frech ins Gesicht
gelogen –
selber will man sich rühmen und hat doch jede
Historie und jegliche Gegenwart betrogen!

Doch die Helden werden bleiben in ihrer
Größe Licht –
Wahrheit wird immer siegen und bei allen Lügen
behalten sie ihr Gewicht!

Die Großen von heute, sie mögen noch so krähen und geifern –
in die Geschichte werden sie nur eingehen als klägliche, den Karrieregipfel erklimmende Eiferer!

Sie sind und bleiben austauschbare Schlipsträger
unserer Zeit –
fragwürdige Figuren,
die von den Großen der Geschichte entfernt sind
sehr, sehr weit!


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