Die weiße Rose

Habe eine weiße Rose gebrochen
für sie einst vom Strauch.
Hab mich in den Finger gestochen -
geschmerzt hat es auch.
Rot wurde die Rose nun von meinem Blut-
sie jetzt noch zu reichen, fehlte der Mut.
Ich trug sie nach Hause mit schmerzender Hand,
denn sie schmähte der Liebe Unterpfand.
So habe ich ihr einen Krug mit Wasser gegeben,
das erhält ihr bis heute Frische und Leben.
Für die ich sie gebrochen, sie ist mir so fern -
ich hätte ihr gegeben die Rose so gern.
Die Rose benetzt mit Blut und mit Tränen
nährt Gedanken an sie und banges Sehnen.