Der Tod
Ein Gedicht von
Detlef Maischak
Kalt, quälender Gesang
Schaurig durch die Nacht
Mit leisem Gang
Er Leben zu nichte macht
Durch jede Flur
Durch jedes Meer
So geht er nur
Nach Leben her
Hoch zum Himmelszelt
So fliegt er heran
Und zieht die ganze Welt
Mit sich, in seinen Bann
Nur, wenn er nicht wär
Wo wäre dann die Welt
Sie wär im dichten Menschenmeer
Sie wär am Leben zerschellt
13.06.1976 Detlef Maischak
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