Gedichte über Tradition - Seite 5

Advent, Advent, wen juckt das schon,
wenns überall nach Weihnacht stinkt
und schnulzig triefend Glockenklang,
wie klebrig Treibsand uns umringt.
Der Marktplatz völlig überfüllt,
es grölt der ganze Glühweinstand,
ein Strunk mit Lichterkram behängt,
bleibt doch nur Holz, gehört verbrannt.
Der Händler mit der Panik macht,
die Preise hoch, die Kassen voll
und das nennt man Besinnlichkeit,
der Stress klingt nach in Weihnachtsmoll.
Die Kinder quengeln, Mütter schrein,
die Väter sind desorientiert,
und ganze Straßenzüge sind,
wie eine Landebahn markiert.
Worauf ich mich tatsächlich freu,
bei all der Übertriebenenheit,
wenn Weihnachten olympisch wird,
sich dadurch vom Konsum befreit.
Dann ist es wie mit Marathon,
man macht nicht mit und schaut nur zu,
hat Weihnachten ohne den Zwang,
Familie, welch himmliche Ruh.

Die toten Dichter

Noch immer
halten die toten Dichter
mir die Türen zur Sprache auf,
lassen mich neue Worte ergründen,
geben mir beiläufigen Mut,
begleiten den Lebenslauf.

Noch immer
beseelen die toten Dichter
mein suchendes Gemüt,
indem sie lebendig verweben,
wonach Wortsuchende streben,
wenn sie Neues erfinden.

Kein banales Blattwerk
vermag die Titanen zu stürzen,
denn ohne ihr Vorleben
wäre nicht gewonnen,
was immer schon gewillt
zu Sprache geronnen.


©Hans Hartmut Karg
2019

*

Alte Jacken sind wie Eselsohren,
über die sich jeder amüsiert,
man hat sie aus Verseh'n geboren,
zufällig beim Lesen arrangiert.

Doch zu jeder richt'gen Leseratte,
gehört nun mal `ne alte Jacke,
gemütlich schmökern in 'nem Wolleflor,
erhebt den Geist und steigert den Komfort.

Jedoch allmählich mit der Zeit,
schlottern die Ärmel auch schon weit,
weil man sich in ihr wohler fühlt,
wenn man in den Folianten wühlt.

Schön bequem und ausgebeult,
treu sie ihren Zweck erfüllt,
es ist die Patina, die sie so ehrt,
perfekt passt sie zum Steckenpferd.

Kriegst du langsam graue Haare,
doch auch sie kommt in die Jahre,
wärmt sie dich noch immer prächtig,
hält dich warm, auch mitternächtlich.

Ganz abgewetzt ist sie zuletzt,
zu Weihnachten schenkt man dir jetzt,
aus dem großen Ausverkauf,
eine neue woll'ne Haut.

Die Altgediente schaut beleidigt drein,
du machst das mit, nur so zum Schein,
denkst: wart`, wir geh'n in meine Klause,
dort sind wir beide doch zuhause.

Rei©Men

Toleranz in Gefahr!

Die Zeit scheint nicht sehr reif für Duldsamkeit,
Weil sich nur wenige darum bemühen,
Nicht kaufen, was zur Übernahme auch bereit,
Dort, wo die Geldmaschinen glühen.
Hedgefonds vermehren wie auch Staaten
In Übernahmesclachten eigenen Besitz.
Es geht ihnen um Reichtumsmehrung bei den Taten,
Da finden Menschenherzen keinen Sitz:
Die vorherige Führung wird nicht mehr geduldet,
Alles beherrschen Geldgeilheit und Effizienz,
Als hätte man den Übernehmern das geschuldet:
Kotaus, die Anerkennung ihrer Eminenz.
Das alles ist nichts, als ein Mummenschanz,
Gefährdet Lebenszukunft – und die Toleranz.


©Hans Hartmut Karg
2019

*