Gedichte Über Schnee - Seite 43

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Das Geschenk

Schon wieder hat es kräftig geschneit,
die Kinder können es kaum erwarten;
der alte Holzschlitten vom Opa wird noch gewachst,
dann können sie fröhlich in den Wintertag starten.

Mehr als ein halbes Jahrhundert ist das alte Gefährt alt,
man holte damit zum Heizen Reisig und Holzstücke aus dem Wald;
in den tief verschneiten Dörfern kam man nur schwer voran,
für dicke Stämme spannte man kräftige Pferde an "große" Schlitten an.

Der kleine Holzschlitten hat viele Jahre überstanden,
sollte wohl einst mal auf dem Müllplatz landen;
doch Opa hob ihn sehr gut auf,
heute, viele Jahre später, sitzen glückliche Kinder drauf.

So einen Schlitten hat schließlich nicht jeder,
er ist ein Geschenk vom Großvater, für Peter.
Doch jetzt "Bahne frei" für den alten Rodel aus Eschenholz,
er ist nun des Enkels ganzer Stolz.

Eine Zugstunde von meinem Heimatdorf
war damals mein Studienort.
Vier Jahre lang war der Samstag
immer der Tag der Heimfahrt.

Einmal hatte es in der Winterzeit
in der Nacht sehr stark gestürmt und geschneit,
ein Katastrophenfall wurde angesagt,
darum wollte ich vorverlegen die Heimfahrt.

Die Vorlesungen fielen für mich aus,
ich wollte einfach nur nach Haus,
begab deshalb mich
so schnell wie möglich

zum Bahnhof hin,
war froh, als ich war drin.
Viele Stunden ich gewartet habe,
dann kam endlich die Durchsage,

dass auf Gleis zwei,
mein Zug steht bereit,
war dann sehr froh,
als der Zug fuhr auch los.

Ganz langsam fuhr er an,
doch nur wenige Kilometer er kam,
denn eine Schneewehe hielt ihn auf,
allein kam er da nicht mehr raus.

Die ganze Nacht
habe ich im Zug zugebracht.
Am nächsten Morgen dann
eine Lok mit Schneepflug kam,

die zog den Zug zum Bestimmungsort,
nicht nur ich sehr froh war, als wir waren dort.
Ich kam nach dreißig Stunden dann,
müde, aber glücklich zu Hause an.

Es träumet sich die kalte Jahreszeit
Stille herrscht und ist zur Ruh' bereit.
Die Bäume tragen stolz ihr weißes Haar
bedeckt was einmal blühend war.
Die Welt verweilt im märchenhaften Schein
und atmet kühl ins Mark hinein.
Ein Hauch von Zauberei liegt in der Luft,
manch einer hungrig Essen sucht.
Im Hinterland zwei Horcher lauschen mit,
von fern erklingt ein Klagelied.
Bedauert längst vergangnes Sommerglück,
Erinnerungen spiegeln sich zurück.
Gar zynisch Wind, der eisig maulend weht,
nicht einer der ihn noch versteht.
Einst wehten Böen heiß im gleisend Licht,
verdunkelt jetzt, als Schatten spricht.
Ganz tief im Innern fühlt er sich allein,
er möchte nicht der Rächer sein.
im Gegenteil, ein Funke bleibt in ihm,
er wird wie immer weiterziehn.

Der Winter wiegt sich tief im Schnee und träumt,
es schmerzt ihn nicht, er spürt es kaum.
Sollange nicht sein eisig Vorhang fällt,
regiert er kühn und kalt die Welt.

© Marcel Strömer
[Magdeburg, den 04.12.2024]