Gedichte über Religion - Seite 30

Der Gotteskomplex

Wer meint, er wäre selbst sein Gott,
Der lässt uns alle wissen:
„Ich gebe Euch das täglich' Brot,
Da müsst Ihr nichts vermissen.“

Wer meint, es gäb' kein' andern Gott,
Der macht sich selbst zum höchsten Wesen,
Errettet alle aus der Not –
An ihm soll man genesen!

Selbst ist er, Herr, ist Schöpfer, Schlichter,
Nimmt alles Leben in die Hand
Und sieht sich selbst als höchsten Richter,
Allein – mit herrschendem Verstand.

Doch wer sich selbst zum Herrn erhebt
Wird die Bescheidenheit abstreifen:
Weil er doch über Wassern schwebt
Dürfen für ihn die Früchte reifen.

Mitunter stellt er manchmal fest,
Wie ehrgeizig er gut verschanzt
Wandelt in eigenem Egofest,
Wo alles nach der Pfeife tanzt,

Die er sich hat zurecht gerückt
Ganz ohne jede Unterstützung,
Weil er die Glaubenden verzückt
Unter Seelenvernützung...


©Hans Hartmut Karg
2018

Basiert auf der Grundlage des Buches von Horst-Eberhard Richter:
DER GOTTESKOMPLEX

*

Nur noch Markttage

Wenn es nur noch Markttage gibt,
werden in den Synagogen,
in den Moscheen,
in den Kirchen
weniger Gebete gesprochen werden,
das Kaufen, Feilschen und Geldzählen
auch an den Freitagen,
den Samstagen
und den Sonntagen
lautstark zu hören sein,
die wunderbare Allmächtigkeit
Jahwes, Allahs und Gottes
kaum noch angerufen werden.
Kann es dann überhaupt noch
zu Ehren des Eingottes
einen heiligen Tag
in der Woche
geben?


©Hans Hartmut Karg
2018

*

Die Poesie: ein Kind des Friedens -
so künden Sagen alter Zeit
Die Kunst der Worte und der Sprache
weist über allen Krieg und Streit

Die Götter schlossen einstmals Frieden
und vermischten ihre Kraft
Dann, als Zeichen ihres Bundes,
spuckten sie in e i n e n Napf

und formten einen Zwerg daraus
von großer Weisheit, Redekunst
Den mochte jeder reden hören
Hoch stand er in der Menschen Gunst

Das neidetem ihm zwei and're Zwerge,
lauerten ihm heimtückisch auf,
erschlugen ihn ganz hinterhältig
und nahmen diesen Mord in Kauf

Nun hatten sie den Lebenssaft,
und brauten einen feinen Met
aus s e i n e m Blut und i h r e m Honig
Mit diesem Trunk wird man Poet!

Doch Dichten war nicht ihre Sache
und ihre Freude währte kurz
SUTTUNGR hatte eine Rechnung offen,
und alles and're war ihm schnurz

Der Riese forderte den Trank,
versteckte ihn in einem Berg
Die Tochter musste ihn bewachen -
Dichten war nicht GUNNLODS Werk

Der ODIN hat davon erfahren,
dient beim Nachbarn gut ein Jahr
Zusammen bitten sie SUTTUNGR -
der aber weist sie ab glasklar

Ein Loch bohrt ODIN in den Berg
und kriecht als Schlange schnell hinein
GUNNLOD findet ihn bezaubernd -
drei Nächte währt das Stelldichein

Dann durfte er ihn endlich haben,
und trinkt drei Kessel einfach aus
Als Adler schwingt er sich nach oben
und bringt den Skaldenmet nach Haus

So wurden auch die Götter weise,
und Asen hüteten den Trank
und spendeten ihn vielen Menschen
Ihn' allen gilt der Dichterdank!

Anm.: Drei Säfte waren es nach der altnordischen Mythologie, die zur Poesie führten: der Speichel der Götter, das Blut eines Weisen und der Honig der Zwerge. Sie schufen jenen Skaldenmet, den 'Trank der Begeisterung'. Der Gott Odin war es, der den Met von dem Riesen ins Götterreich zurückholte und damit die Grundlagen schuf für menschliche Weisheit, Inspiration zu Dichtung und Gesang.