Gedichte über Pflanzen / Bäume - Seite 46

Mit durstigen Blicken
zum inneren Glück geneigt,
vom Halm, über Hals, zum Kopf
direkt ins Herz geführt.
In der von Morgentau behängten Luft
wittert sie den Mut, der ihr bleibt.
Und was aus den Himmeln jagt,
das aus Sternen sinnlich rauscht,
jedoch ist sie taub und wortlos,
diese Blume, die mit geschlossenen Augen
und seidenen Lippen und Lidern
tiefe Sehnsucht saugt.
Bevor ihr einst bleicher Keim,
vorerst noch wortlos,
dann später doch so laut,
in gnadenvollen Wurzelzeiten reift,
der ihr die feinen Blüten beweint
und sich in ihr allmählich,
aber doch sehr deutlich
in weiter Lust zu schlagen traut.
Im Frühlingstraum des grünen Atmens,
befreites Flügelwort aus Staub,
spricht sie urplötzlich alle Sprachen,
selbst deren Fänge fremdbelaubt,
knüpft sie treue Bänder und verknotet
den Kranz aus Dank und Jubelschrei,
zum Blütenblättertraum.
Weitet sich, weiter immer weiter,
schwindend ihre Zeit zu Bleiben,
denn die Zeichen verschweigen nicht,
die von Stirn bis zur Wiege
singend wuchsen,
hin und her - ihrem Sinn voraus.
Wie leicht im ewigen Lichterschein,
uralt, der stille Mond
sich dem Glanz ergibt,
so taumelt sie sich zur Glückseligkeit -
im Rückblick,
bis zur Winterruhe im Herbst,
das ihr klug und gütig,
liebevoll der Sommer anvertraut.



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 05.08.2016)

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Die junge Birke


Die junge Birke, auf der Friedhofsmauer,
ihr Leben ist bestimmt nicht von langer Dauer,
sie kann dort wachsen und gedeihen, ohne Hast,
die Mauer trägt die seltene Last,
sie schlägt ihre Wurzeln in das alte Gemäuer,
abends kommt einem ihr Anblick nicht geheuer,
der gute Mond lässt sie zur Nacht erstrahlen,
die Mauer leidet trotzdem keine Qualen,
im Frühjahr trägt sie ein hellgrünes Kleid
als wäre sie eine tugendhafte Maid,
der Herbstwind peitscht sie hin und her,
sie beugt sich, und setzt sich tapfer zur Wehr,
nach einem Jahr bin ich wiedergekommen,
wer hat sie von der Mauer genommen?
Ihr Anblick war nicht gerade schön,
vielleicht überlebte sie nicht den letzten Föhn,
in meinen Träumen sehe ich sie noch immer
umgeben von einem feinen, silbergrauen Schimmer…

Die tapfere Blutbuche


Der nasse November straft sie ab,
trotzdem bleibt sie auf Zack,
die dichten Nebelschwaden,
wollen sie erdrücken
es ist kein reines Entzücken,

sie hält bewusst ihr Blut zurück
und opfert nicht ihr kleinstes Stück,
der November versucht sie
mit Wasser zu ertränken,
und das ohne jegliche Bedenken,

die Tannen staunen nur
wie sich die Buche tapfer hält,
sie trotzt dem Sturm,
und räumt nicht das Feld,

den kalten Winter wird sie überstehen,
er kann sich nicht an ihr vergehen,
im Frühjahr zeigt sie all ihre Kraft,
sie hat den Winter regelrecht geschafft,

und steht sie dann im Park
mit ihrem schönen, roten Kleide,
dann ist sie für uns Menschen
eine wohltuende Augenweide…