Gedichte über Natur - Seite 618

Kam ein Wind geflogen,
mit roten, kalten Ohren;
und ist nicht abgebogen.

Er hat ein Schatz verloren
und ist nicht ausgewogen;
und hat den Hund geschoren.

Der Wind, der hat gezogen,
mit seinem pfeifen, bohren.
Das tat sehr der Nase weh.

Alles wirbelt. Grüner Schnee.
Wie Winde sich betragen -
Wie Läuse auf dem Kanapee.

Stürmend tut der Wind jetzt fragen,
fegt durch die Stadt, durch die Allee:
" Wo ist's Spieltuch? Mein Bettlaken?

Ich fand es bleichend an der Spree.
Nahm es mit, in meinem Tragen.
Ja das gefiel dem Laken schön.

Wir flogen, in den schönsten Höhn,
wo alle Luft so Taufrisch ist.
Das war ein Segeln und ein wehn.

Mein Bettlaken, wo du auch bist?
Ich werde dich bald wieder sehn.
Und treib dich fort, als Kopfgerüst. "

Ich, die kleine Schnecke,
war früher heimisch in jeder Gartenecke,
dort lagerten die Gartenabfälle,
wir hatten ausgesorgt für alle Fälle

In jeder Hecke lebte früher die Gartenschnecke
wir waren wichtig in der Nahrungskette,
für den Igel und für die Vogelwelt,
doch jetzt ist es schlecht für alle bestellt

Jetzt haben wir große Sorgen,
uns mit gutem Essensmaterial zu versorgen,
weil der Mensch legt giftige Körner aus,
zu machen allen Schnecken den Garaus

Nunmehr müssen wir protestieren,
alle Schnecken werden demonstrieren,
denn es geht nicht nur um uns Schnecken,
das Gift trifft die ganze Biogemeinschaft
und ganze Nahrungsketten

Bald wird man versuchen,
Pflanzen schneckenresistent zu machen,
deshalb dieser Aufruf in jedem Falle,
Leute tappt nicht in die Chemiefalle

Wenn wir Schnecken nicht mehr leben,
vieles wird es dann nicht mehr geben,
die Menschen wollen es nicht hören,
Pestizide werden vieles zerstören

Der Himmel trägt den grauen Rock,
Die Wildgans fliegt allein,
Ein letztes Blatt am Rosenstock
Will dort allein nicht sein.

Die Abendluft ist rein und klar,
Lädt zum Spaziergang ein,
Ich fühle mich so wunderbar
Im stillen Dämmerschein.

Die Weiden dort am Wegesrand
Erscheinen voller Gram,
November ist im Weserland
Macht nackte Bäume zahm.

Die letzte Hagebutte glüht
Im Rosenbusche rot,
Bis eine neue Rose blüht,
Ist der November tot.

(c) R.P. 2013