Gedichte über das Leben - Seite 179

Der alte Weg ist alt geworden,
befunden gerade noch, verdiente Ruh,
den neuen Weg zu gehen.

Das Haltetau zernarbt im Fluss,
dem Auf und Ab der Tage
nicht ohne Risiko gekappt,
zerreißt mit jedem Pulsschlag.

Die Uhren aufgezogen,
kurz vor dem letzten Lauf,
auf Zehenspitzen,
links und rechts vom alten Weg,
für dich ein neuer Tag.

Narben verblassen,
Narben entstehen.
Keine Tragik,
unbeirrt auf neuen Wegen.

Der alte Weg
vom Staub bedeckt
kein Ziel,
nimmer mehr,
kein Zurück.

Der alte Mann, mit jungem Geist.
Gebrochen nicht, jedoch gekrümmt.
Gedanken wirr auf endlos Pfaden.
Was ist der Weg?
Was ist das Ziel?

So hält er inne, zögerlich.
Schaut mal nach links, zurück,
und nimmt den Weg gleich rechter Hand,
nicht weit der Mitte etwas links.

Im Gang bedächtig,
keine Hast verbreitend
und zieht den Staub in kleinen Wolken
an einer Perlenschnur einher.

Noch fern, sehr fern, doch eher etwas links,
Gesträuch inmitten Tannenholz, gekrönt von Eichen.
Kneift man die Augen etwas zu,
mag es dem Wellenspiel bei leichter Brise gleichen.

Ein aufgescheuchter Blätterschwarm kreuzt nun den Weg
und grüßt in wildem Tanz, den rechten Fuß des „Alten“.
Der zögert wieder, fängt ein Blatt,
lässt eindrucksvoll den Rest, Minute um Minute walten.

Wie lang er steht? Egal!
So viel die Blätter seiner Zeit verstreichen.
Die Ferne wartet sicherlich
und sicher ist, er wird sie auch erreichen.