Gedichte über Krankheit - Seite 101

Krankheit

Krankheit lässt den Freiraum wanken,
Von dem jeder Mensch geglaubt,
Er errichtet niemals Schranken,
Die wären längst abgebaut.

Nicht das Haus mehr zu verlassen,
Starr liegend ans Bett gefesselt,
Sich nur noch behandeln lassen –
Von den Viren eingekesselt!

Dort beginnt der Weg der Schmerzen,
Leid befällt Körper und Geist
Und man nimmt sich sehr zu Herzen,
Wenn ein Mensch ans Ende reist.

Die Ohnmacht bleibt da unbesiegt,
Von guten Geistern längst verlassen
Schaut der, der im Bette liegt –
Und sein Schicksal wird er hassen...

Einsamkeit umgarnt die Seele,
Kramt vielleicht ein Buch hervor,
Sieht, wie Jugend sich fortstehle,
Da bleibt oft nur der Monitor.

Ja, das Alter zwingt uns nieder,
Hoffnung haben nur die Starken,
Wo die Lebenskraft kehrt wieder
Und nichts ist im Schlimmen, Argen.

Krankheit lässt die Freiheit schwinden!
Hat der Mensch denn nicht geglaubt,
Er könnte alles überwinden,
Während ihm die Zeit geraubt?


©Hans Hartmut Karg
2020

*

Leidenszeit

Jetzt steht die Welt den Tränen nah,
Nachdem erdweit viele gegangen,
Auf die man doch mit Hoffnung sah,
Die mitgetragen das Verlangen
Nach Nähe und voll Dankbarkeit,
Weil wir mit ihnen das gelebt,
Die Freiheit und die Friedenszeit
In unsere Wiegen doch gelegt.

Ist davon noch recht viel geblieben,
Wenn sie das Hiersein nun verlassen?
Sind ihre Leben abgeschrieben,
Müssen das Schicksal wir nun hassen?
Sie haben sich doch viel ersehnt,
Die späten Tage fein gestaltet!
Bleibt uns das Schöne noch erwähnt,
Wenn so ein Leben längst erkaltet?

Alles ist weg, vorbei und aus,
Das Leid erfasst uns wie ein Beben,
Niemand verlässt mehr Wohnung, Haus,
Weil überall nur Todesschweben.
Uns wachsen zu Bangen und Angst:
Wer wird denn wohl der Nächste sein?
Bist Du's, bin ich's, wenn Du verlangst,
Ich soll ab jetzt Dein Pfleger sein?


©Hans Hartmut Karg
2020

*

Ich lieg im Sommersonnenschein
im Krankenhaus so ganz allein.
Corona hat die Welt verschreckt,
nun haben viele sich versteckt.
Ich lieg noch lange hier allein,
raus und rein darf nun kein Schwein.
Der einzige Besuch, den ich konnt loten,
war eine Blackkatz mit weißen Pfoten.
Ich nmuss aber täglich mein Fahrzeug lieben
und es singend durch die Gegend schieben.
Goethe und Schiller waren fein raus,
damals gab es noch kein Krankenhaus.
Ich werde hier zum Trinker, glaubt es wohl,
die Gegend riecht ständig nach Alkohol.
Und die Krankheit, ihr werdet lachen,
wird sich nur ungern aus dem Staube machen.
Ich schreibe heut und ziemlich wild,
solange hier noch das Schreiben gilt.
Fäkalien, selbst bester Güte,
kommen hier nicht in die Tüte.
Der Doktor war selbst Sonntag da,
so sehr geht ihm die Krankheit nah.
Die Novoviren, das ist bekannt,
sind mit unserer bauchigen Schrift verwandt.
hätten wir lieber mehr "Ihs" genannt.
Nun hab ich manches doch vertauscht,
weil ich nicht alles aufgebauscht.
Die Operateure waren auf Draht,
denn 20 Enden hat die Naht.
Wie ich es auch dreh und wende,
Schreiben ubd Grüße sind am Ende.
05.04.2020 Wolf-Rüdiger Guthmann