Gedichte über Jahreszeiten - Seite 94

Es ist ein Schnee gefallen,
vom Himmel leicht herab.
Setzt sich auf Häuser, Hallen,
bedeckt so manches Grab.

Der Schnee fällt auf die Erde,
als weiches Leinenbett.
Der Wald trägt weiße Bärte;
und klirrt mit Bajonett.

Die Spatzen vor den Häusern,
die Tauben auf dem Markt.
Und von den Hosenscheißern,
mancher in Wannen parkt.

Es duftet schon gemütlich,
nach Grog und Tee und Eis.
Die Welt singt unterschiedlich:
im kleinem, großem Kreis.

Tanz der Blätter im roten, gelben, braunen
Kleid, nicht der Frühling, nicht der Sommer, der
Herbst ist ihre Jahreszeit. Vorher sind sie alle grün-
gleich und einerlei, dann das Kolorit, doch ohne
wissen, bald ist es vorbei

Die Natur malt auf sie, die kunterbunten
Farben, der Wind trägt sie vom Baume fort, wo sie gleich
drauf starben. Alles Weilen liegt in einer Frist, wenn Endlichkeit
unendlich scheint, wirst du schon von Vergänglichkeit geküsst............

Nun hat sich eine weiße Decke ausgebreitet.
Feucht ist er noch, der neue Schnee
und wenn ich auf den Garten seh´,
sich nicht geringste Spur von Vogeltritt abzeichnet.

Bisher hab´ ich es nicht für nötig angesehen
das Vogelfutter auszustreuen, kein Frost, kein Schnee,
wollte die Vögel nicht verwöhnen. Doch ich seh´,
sie sind beleidigt wohl. Wie soll ich das verstehen?

Ich erklär´ mir ´s so: Sie sind oft flatterhaft
wie man es im Verlauf des Jahres sah.
Des abends war´n sie fort, am Morgen wieder da.
Obgleich sie alle fort, wird Futter doch herangeschafft!

Wind rüttelt an den Fensterläden.
Das pocht und knarrt ohn´ Unterlaß.
Zum Sturm erwacht, gibt es die ersten Schäden
Schilder verwirbeln wie zum Spaß

Es pfeift und heulet schrecklich auf
als ob die Luft man hätt´ getreten
zerstört was ihr im Weg bei ihrem Lauf.
Wer draußen, der versucht sich in ein Haus zu retten.

Die Wetterkarte hatte es zuvor gezeigt.
Es drängten dicht sich jene Isobaren
Gebiete gleichen Drucks, was dazu neigt,
daß Sturmgebiete aufziehen mit Gefahren.

Man kann sich einstellen, kann es richten
doch keine Wetterkarte dieser Welt
verzeichnet in welch stürmische Geschichten
die Menschheit durch den eig´nen Wahn verfällt!

Heut‘ schüttelt sie die Betten aus
Frau Holle dort im Himmelshaus
Die alte Mutter mag man ehren
Sie wird uns schon etwas bescheren

Die Welt ist heute weiß und kalt
Doch zauberhaft sind Flur und Wald
Wenn wir die Mühe selbst nicht scheuen
Dann wird es uns kaum je gereuen


Anm.: Insbesondere die Winterzeit war in Mitteleuropa bei unseren Vorfahren Holle-Zeit - die Zeit einer unbequemen, aber immer reich schenkenden Natur - wenn man das Seine dazu tut und sich angesichts eines rauen Lebens nicht zu schade ist, seinen Beitrag zu leisten. Frau Holle war eine Personifizierung der Natur: Sonnenschein fließt von ihrem Haar, wenn Frau Holle es kämmt, die Welt ist von Nebel umhüllt, wenn sie Feuer macht und kocht, Wolken sind ihre Schafe, die auf die Weide getrieben werden, Regen fällt, wenn sie ihr Waschwasser ausleert, Schnee, wenn sie ihre Federbetten ausschüttelt.