Gedichte über Humor - Seite 1269

Morgens stehst du vor dem Spiegel,
hin und her den Kopf du neigst,
seufzend du bemerkst,
dass dein Haar schon Silber zeigt.

Auch beim Lesen streiken deine Augen,
kauen fällt dir auch schon schwer,
doch du willst es noch nicht glauben,
jung bist du schon lang nicht mehr.

Hat deine Stirn auch ein paar Runzeln,
nimm es leicht, fang an zu schmunzeln,
siehst du im Haar den Silberstich,
dann denke dir:
das ist halt nur rein äußerlich.

Manch einer ist noch jung an Jahren,
zeigt sich in allem schon erfahren,
doch innerlich er schwunglos, ranzig,
dabei zählt er an Lenzen
doch erst zwanzig.

Natürlich bist du längst erwachsen,
und wachsen tust du auch nicht mehr,
hast noch Humor und machst noch Faxen,
dann lieben dich die Leute sehr.

Solang` die Liebe brennt im Herzen,
und Augen leuchten voll Begeisterung,
solang vergißt man alle Schmerzen,
fühlt sich beschwingt und jung.

Einst stand der Tod vor meiner Tür,
ich denk mir bloß, was will der hier?
Bin lebhaft und noch voll im Saft,
in meinen Lenden prall die Kraft.

Der Tod die Sense schwungvoll hebt,
die Stimme donnert, der Boden bebt.
Ich bin gekommen Dich zu holen,
für Sünden Dir den Arsch versohlen.

Welch' Sünden sollen das denn sein?
Ich schmeiß' mir manchmal etwas ein.
Doch soll mich das nur glücklich machen,
drum' laber nicht solch' blöde Sachen.

Der Tod ganz ernst mit finst'rem Blick,
Dir fehlt gleich was vom besten Stück.
Hast Du die Sache ganz vergessen,
Du warst von Babsi sehr besessen.

Doch wollte sie nicht bei Dir sein,
Du hackst sie dreist, ganz klitze-klein.
Und lagerst sie im kühlen Schrank,
bis zu dem Tag, als es dann stank.

Die einz'ge Babsi, die ich hier kenne,
tritt näher, Tod, und kein Geflenne,
ist meine Tante vom Gewerbe,
und die liegt längst schon in der Erde.

Der Tod mit grüblerischer Miene,
nicht Babsi von der Werkskantine?
Nein, Babsi von der Werkskantine,
die kenn' ich nicht, die flotte Biene.

Der Tod verdutzt, er kratzt am Schädel,
Du kennst sie nicht, das hübsche Mädel?
Nein, wie gesagt, mein fahler Freund,
ich denk' das hast Du nur geträumt.

Ich drück' den Tod, ganz fest und sage,
es steht wohl fest, gar keine Frage.
Ich denk' mein Freund, Du brauchst 'ne Brille,
und oben drauf leg' ich 'ne Pille.

Der Tod ist dankbar und ganz brav,
erklärt er mir, er braucht wohl Schlaf.
Er zieht von dannen, ich schließ' die Tür,
und greif mir flugs 'ne Flasche Bier.

Der Blick ins Kühlfach, schon fast vergessen,
heut' gibt's ja köstlich Abendessen.
Der Reis der kocht, danach 'nen Schnapsi,
feinst portioniert, es ist die Babsi.

Brennt dir die Sonne mal auf's Hirn,
versuch's doch einfach mit 'nem Schirm.

Der Himmel blau, die Seele klar,
es wird scheinbar 'nen warmes Jahr.
Der Hund die Sonne sehr genießt,
auch wenn der Schweiß in Bächen fließt.

Doch wärmer wird's, die Sonne gleißend,
der Schatten ruft, kühl und verheißend.
Nur, wo soll hier der Schatten sein?!
Die Sonne sticht den Hund mit Pein.

Im Busch, dort wo die Grillen leben?
Im Gras, dort wo die Spinnen weben?
Im Teich, dort wo die Frösche quaken?
Egal, wohin, es hat 'nen Haken.

Das Herrchen wird flugs informiert,
wirkt selbst schon muffig transpiriert.
Es muss in dieser heiklen Lage,
mehr Schatten her, gar keine Frage.

Das Herrchen grübelt, die Miene heller,
die Lösung liegt im dunklen Keller.
Da wird gekramt, gewühlt, geflucht,
da ist er ja, hab' lang gesucht.

Er leuchtet grün, so wie der Rasen,
man muss ihn nicht einmal aufblasen,
dank seiner Fülle, dank seiner Kraft,
er Schatten uns mit Raum verschafft.

Schnell aufgespannt der Sonnenschirm,
es brennt nicht mehr so stark auf's Hirn.
So lässt sich's leben, auch als Hund,
und tut dies froh mit Wedeln kund.

Und die Moral von Sonn' und Hitze,
der Schirm vertreibt fix das Geschwitze.
Drum hab' stets einen Schirm zur Hand,
ein Lächeln winkt dir und auch Dank.

Wenn Du nicht weißt, ob Mann, ob Frau,
doch Dich stets aufführst wie ein Pfau,
herumtobst, täglich mit Radau,
und andr'e ziehst durch den Kakao.

Dich stets beschwerst und aufbegehrst,
nach drittem Klositz Dich verzehrst,
auf and're eindrischst, seht mal her,
das arme Ich, hat's doch so schwer.

Erzählst uns mit ergrauter Miene,
Du seist verletzt, nichts übrig bliebe,
der Mob Dich zahlreich attackiert,
und lügst dabei, ganz ungeniert.

Ich täglich Menschen, jeder Farbe,
mal schön und manchmal auch mit Narbe,
sich freundlich grüßend laufen sehe,
stets auf der Such' nach echter Nähe.

Da frag ich, was ist Dein Problem,
hier lebt die Blume mit Kakteen,
wir Hand in Hand durchs Leben gehn',
doch es ist simpler wegzuseh'n.

Uns zu erklären wir sind Rassisten,
wir sind seit ewig die Faschisten.
Den noch so kleinen Freigedanken,
Du weißt in deine eign'en Schranken.

Du glaubst ein * der kann dich retten,
und legst die Sprach' in finstr'e Ketten,
zertrampelst alles mit Gezeter,
und machst Dich selbst zum Attentäter.

Anstatt das Leben froh zu hegen,
zerstörst Du nur, bist stets dagegen,
trittst andr'en gerne auf den Schlips,
war nur Satire, ein lust'ger Witz.

Du raubst uns unsr'e Heiterkeit,
Du darfst es, bist ja Minderheit.
Du suhlst Dich in gemeinen Zoten,
erfüllst damit die Medien-Quoten.

Wo bleibt denn da die Toleranz,
wo bleibt die hochgelobte Akzeptanz,
die selbst Du keine Stunde lebst,
hoch über Eitelkeit Du schwebst.

Sieh in Dich selbst, blick tief hinein,
was Du dort spürst, ist voller Pein.
Der Feind sich durch die Adern wühlt,
den eign'en Hass nach oben spült.

Doch kann kein Mensch etwas dafür,
schenk Dir mehr Liebe. Heute. Hier.
Dann wirst Du leuchten wie ein Stern,
ob Mann, ob Frau, ich hab' Dich gern.